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Sueño con desoladas regiones
que me habitan,
crecen dentro de mí
como la tierra yerma
de la cual no escribió Eliot.
Y no es el trueno
el que me confesó
de mi fría existencia
en lo marchito,
sino los dedos,
que como ramas secas,
se quiebran y caen
como pesadas rocas
ante mis pies.
Sueño con montañas
que resbalan sobre mi casa,
desaparecen,
en un remolino de lodo
y niebla espesa.
Pero siempre despierto
de cara a esta ventana
absurda,
repetición inexorable
que provoca
mi pálida sonrisa,
en esta tierra yerma
de la cual
no escribió Eliot...

Texto agregado el 12-11-2005, y leído por 188 visitantes. (4 votos)


Lectores Opinan
17-11-2005 Muy bueno, no se si es mas arido el texto o la existencia, pero ambos enconjunto crean un cuadro excelente, siempre increible en tus letras, el tema de la repeticion me gusta, yalo sabes, y te felicito por eso. PsichoChaman
16-11-2005 Es excelente. El detalle de mencionar la omisión que de esa tierra yerma hizo Elliot, es muy interesante. Te felicito. silverio
12-11-2005 me gusta el tono y la desolación que se percibe. El conocimento de TS Eliots... y sus referencias hacen pensar en su poética. Hacen verlo y ver la propia desolación de la hablante. Muy bueno. ecce-homo
12-11-2005 Muy oscuro, supongo que esa tierra debe ser muy parecida a las ciudades descriptas por Lovecraft en algún cuento, por lo menos a mí me hizo acordar mucho. Me gusta. Alexandrus
12-11-2005 wow... siempre dejando huella teacher... saludos smallcode
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