los cuervos en la puerta, sudan.
Se apelmazan, gimen,
Revuelven sus plumas
e introducen sus huesos líquidos
en grumos inexplicables,
frutos de frustraciones irrepetibles con corazones ajenos.

“La vida en vida es vida no vivida”,
repiten incansablemente,
sobre la puerta de madera,
la que cubre,
la que cede,
la que exhala.

Brotan negros,
Perversos,
Como el dolor malsano
Que expulsan mis entrañas,
Como esa vaga capitulación
que no es tal.

Los cuervos...
Estoicos ellos,
Murmuran palabras santas
De dioses arcaicos,
Agónicos,
Palabras que duelen con solo nombrarlas.
Pronunciarlas por entre las comisuras de los labios
con sangre manchados,
una y otra vez.