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El búho alisa sus plumas de la testa,
alisa la de los mofletes
y lava su pico antes de dormir.
Hoy no saldrá de caza el búho.

La luna canturrea,
y él la acompañará con el tambor de su pensamiento.
No quiere disgustarla,
pero sólo desea estar con su recuerdo;
Así que cuando pase,
cantará de pico para fuera.

Dentro de él hierven los vientos
que agitarán el polvo
que el tiempo ha depositado.

Es gracioso y él se da cuenta
que no puede evitar su pensamiento analítico.
Sonríe y poco después levanta un silbido
que compite con el mejor de los vampiros.
No es extraño,
es la manera en que los búhos suspiran.

Ha perdido la figura esbelta
y por más que alisa el plumaje
siempre da la impresión de ser un paréntesis.
Nunca está solo,
siempre es acompañado por los pensamientos filosóficos
que vigilan las sienes de su testa.

Es cierto tuvo amores pasados
que fueron y vinieron
como esos chubascos
que de un de repente pasan y se van.

Las féminas estorban las cadenas de mi inferencia,
solía decir después de que reposaba de un apetito corporal.

Sin embargo - en la vida siempre los hay-
se enamoró de una que no tenía
cursos, ni recursos
y su método de análisis
era un champurrado de tonterías.

Sólo la veía aletear alrededor de él
demostrándole su entusiasmo.
Hubo momentos que él sonreía,
pero después ella se hizo insoportable.
Realmente no estaba hecho para el dulce
y un buen día se alejó
y anidó en otras tierras.

Hoy la recuerda en su vejez
y comprende
que hay fulgores que el pensamiento no puede obsequiar:
y la intuición filosófica
evidencía y magnifica
la inmensa soledad en que vive.

Él ya no suspira,
y ahora risotea
como lo hace la hiena.
La verdad es que llora,
sólo que disfraza su emoción,
pues no es saludable
que pierda compostura e imagen:
y canta alargando el tono
como lo hace el bandoleón.

La luna pasó de prisa.


Texto agregado el 26-12-2006, y leído por 1527 visitantes. (12 votos)


Lectores Opinan
16-01-2007 Hay... ese buho que no duerme por contemplar a su amada, mientras su corazón marca el ritmo de dulces tonadas de amor, hay...ese buho sabio y parco, enamordo eterno de la distante luna. meci
04-01-2007 El buho insomne, metafísico, pensante y a la vez amante de la noche de los tiempos, de la luna, su compañera, tan coqueta y distante. azulada
29-12-2006 !!Qué profundidad!!, mis felicitaciones!!***** MujerDiosa
29-12-2006 Saludos Sendero. Creo que todo es cuento, hasta el poema, porque todo se cuenta… Pero en ambos lo que importa es la concentración, más que en el tema en si, en el lenguaje que lo explica… Su cuento “El Buho”, creo que comienza mal… En mi comentario anterior mencioné muchas faltas y señalé una, a éste texto, (que Ud. cree que arregló, pero que ahora tiene más faltas que antes)… Devuelva el error señalado” a éste texto, para que le sirva de escuela, y cuando aprenda, que aquí una falta son muchas faltas, vuelva y lo arregla, re-escribiéndolo… Ahora y aquí, si no retira a “El Buho”, ponga donde dice “Las feminas”, en devolución, “Las mujeres”… Porque en éste campo de la literatura lo primero es la honradez (frente a ti), y si alguien te señala una falta que no hubieras visto por ti mismo, que estaba, que esté!... Que en esto tratar de arreglar un error cerrado un texto, lo empeora mucho… Pienso que Usted confunden la persona del narrador y la del personaje, que no acierta en las analogías, que pierde concentración en los tiempos, que entremezcla sin arte singular y plural… Que no sabe todavía, que en esto no se sabe por viejo, se sabe porque se aprende… Porque se escucha cuento… Saludos… Julio Hermaz… jhermz
29-12-2006 un poema muy hermoso. 5* astigitana
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