Que verdad puede pasar de mi sin que antes no haya creado una mentira, sin antes tener una antesala que participa con mi alma y con mi vida, haciéndome utopías que me hacen feliz, me llenan la existencia y me cortan la maldita tristeza, aun así cuando quiero las hago mías, otras veces la tiro y las delimito, me quita y me da..
y me hace feliz esta agonía, nada pasa de mi sin antes ser una mentira , la realidad comienza con utopías y yo las hago mías primero.. y después la arrojo a la realidad , no actuó sin antes hacerlas mías, son mis mentiras, unas veces se enamoran de la realidad, y se quedan con migo y después se apartan ahogadas poco a poco por la presión infame que ejerce sobre ellas la realidad, la realidad que me encanta solo con el roce del aire en las tardes rozándome la cara, con el frío que siento cada vez que me acuesto en mi cama, con la repisa llena de nada y yo con hambre, con el dolor irónico de las heridas que me hago.. Arremete en mi alma por las tardes, con el pasar tan rápido del tiempo, con todas esas cosas aún me encanta.. y de repente me mata con su crudeza, y la conozco bien, La realidad mìa...