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Ahorcado en la noche de su muerte,
el hombre pisa el barro del recuerdo.
Su corazón anclado en el infierno,
lo sumerge en la tumba
de su propio desierto.
En sus manos el polvo es la derrota,
que el viento hamaca fuera de su centro.
Su brazo es la serpiente que señala,
su error marcado a fuego
dentro y fuera de su anhelo.
Desde su sombra ambigua,
la mañana le silba un tango ajeno
Y convierte sus piernas que volaban,
en raíces que sangran de silencios…

Texto agregado el 08-07-2010, y leído por 130 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
08-07-2010 es muy bueno deja ese sabor a dolor reseco****** shosha
08-07-2010 un buen poema firpo
08-07-2010 La tristeza que emana de este texto, trae consigo una gran carga de amargura que, junto a la enorme sensación de derrota nos deja con la sensación de abatimiento. Un tema muy bien logrado, que llega. ***** susana-del-rosal
08-07-2010 Que hermoso, cuanta melancolía me encanta tu forma de escribir te dejo mis***** abejareina
 
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