Más allá de donde se puede ver
y aún más lejos, donde se perdió el camino,
en el sitio exacto que se desgranó la ultima perla
nacida del mar y el olvido.

Donde la lluvia no llega y la tierra es destino
y es la boca una esfera que se cierra
sin voz,
y confunde lo que será y lo que ha sido.

Anacoretas los ojos son entregados
a las cuevas de las manos
y, con la sintaxis con la que el viento declara
a las hojas perpetua guerra,
desde mi roca escribo;

Palabras de agua que brotan del pecho
hablando bajo, sin apenas hacer ruido,
pero que forjan aceros y rompen el sueño
a pedazos,
con el indescifrable idioma de su espacio vacío,

palabras que saben a roca abierta y hierro amargo,
a ciega prosa y verso prohibido,
palabras que solo la tierra convoca;
Palabras,
que nunca te he dicho.

Y se guarda el secreto al fondo mi roca
repartiendo por igual hielo y fuego,
sangre y vino,
al filo del silencio que la acongoja y la inquieta
con el ímpetu ignífugo de su latido.