Se ha muerto marzo, agonizando
como una culebra
pisada con los pies descalzos,
con la mirada vacía y sin boca
que saturar de espuma,

sin recuerdos,

se ha muerto marzo
sin primavera ni vientos,
sin flores, sin mar y sin bruma,
desde las noches negras
que le emergen a la calavera
de lo que un día fue su luna.

Se ha muerto marzo
como se mueren las células:
Desde adentro y en silencio,
sin pompas fúnebres ni llantos,
sin tormentas ni calmas,
sin escenas,

ni dudas.

Se ha muerto marzo sin misterio
como se muere al final de una canción;
Apagado y sin letras,
sin voz que acompañe su sepelio;

Nunca existió este marzo
que antes de nacer, moría sin esquelas.

Entre indiferentes manos, murió marzo.





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