Y es aquí,
desde la altura de esta atalaya
en la que transcurre lentamente
mi tiempo;
Donde las ventanas de esta, mi prisión,
ven transcurrir la vida
como si fuera parte de otro cuerpo;

Es desde aquí, de donde vivo;
Y es aquí justo, donde muero.

Donde se hacen voces trémulas
el aullido de los vientos
y es la arboleda de mis brazos
un rumor silencioso, sin efectos,
que cuelgan de mis hombros
como animales que murieron.

Desde esta atalaya tan mía,
que afila sus torres cálidas- y vacías-
siempre hacia el cielo,
permanecen sin embargo,
sus cimientos fríos y hundidos
férreamente en el suelo.

Que mantiene sus murallas rotas
y gravemente heridas
con las puertas cerradas y claveteadas
de hierro,
anocheciendo sin princesas
ni dragones los días...
y en la que cada diluvio es tormenta de fuego.

Y es aquí, desde esta atalaya tan mía
donde eterno vivo y todo lo veo;
Y justo, también, donde cada día
por lo mismo muero.