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La casa que habito es un monstruo que me acorrala.
Está toda llena de polvo, trastos sucios, cucarachas.
La casa en que vivo me asusta.
Así, tan pequeña como es, me enferma, me engaña.
Y no puedo salir. Tiene puertas y ventanas atrancadas.
Se acabaron las monedas, no hay velas, no hay cama.
La casa pequeña es incómoda, vieja, sin agua.
Sus paredes me hablan, sus grietas me reclaman.
La casa que habito me tiene atrapada, ¡malvada!
No quiero morir en ella y no puedo abandonarla.

Texto agregado el 18-05-2012, y leído por 374 visitantes. (9 votos)


Lectores Opinan
18-03-2013 Tus letras me incitan a fantasear tu casa a modo de continente personal...me gustó. Un abrazo. gsap
27-10-2012 A veces el síndrome de Estocolmo nos puede . Buen texto . autumn_cedar
14-08-2012 Me gustó mucho este texto, será que la casa morada me suena, se queda ahí dentro de tu cabeza, a veces la olvidas y otras vuelve, cuando el tiempo se despereza, finalmente descubres que no puedes irte porque eres capaz de ser tú sin la casa, en fin: libreinterpretación :) vihima
23-06-2012 Cada vez que me paso por tu sitio me encuentro alguna genialidad y te envidio. Envidia de la menos mala, claro. ¿Cómo haces para jugar con las palabras como lo haces? Me encanta cada vez que vengo, debería venir más a menudo. -Carmen-
30-05-2012 Me hiciste en realidad imaginarme la casa. latino_sv
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