Hoy he cerrado la puerta, que no es mi puerta es apenas un lugar donde habito,
no hay razones para que sean mías las cosas que flotan en el silencio,
Habito aquí hace ya un tiempo:

Y fue "como querer esconderse"
del mundo sabiendo que hay miradas,
que se avergüenzan de mirar
los objetos, las personas , las hojas vivas de las plantas,
y observando los costados del mundo;
que te llaman hablar con los ojos del mundo despierto,
son las calles.


El punto muerto en la retina, tu mirada a gente del mundo,
tienen un color,
como el matiz, en la cual el poeta escribe;
y se desliza por los sueños;
Y suena la conciencia,
hace caprichos ruidosos;
las cobardías,tienen, números,y sumas,
en ordenes matemáticas.



Por muchas veces, esto es la calle,
como hay de aquellos que buscan desgracias
en bocas y ojos tristes,
puntos muertos en las vidas,
pero en los techos de las casas:
Existen mirones; estos son seres particularmente muy dramáticos,
son el opuesto al observador,
buscan quien es infeliz.

En sus miradas,
vomitan risas desde los tejados,
pero el dolor no es sordo,
no economiza discreción,
Los solitarios se acercan , donde los árboles duermen,
ponen sus manos de fe, en las cortezas,
Y meditan
frecuentes soliloquios,
hacen su interlocutorio, de la vida,
durante el tiempo de estar en pie.

El sol ya ha hecho su viaje hacia otro continente,
allí están los mismos hombres,
en tiempos distintos.
No lloran antes o después
apenas lloran,
la desnudez, como lo hace la mujer, el niño y el anciano....


Juan_Poeta