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Inicio / Cuenteros Locales / -VIGIA- / *EL COLOR DE LOS PAJAROS

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Mantengo que estas manos
son pájaros heridos;
Pequeñas aves frágiles
como burbujas de espuma
en la escarcha revuelta de un río viejo.

Son mis dedos sus plumas;
Las palmas: su corazón inquieto
que contiene sin saberlo
el silencio siempre prometido
a las futuras tumbas.

Alargo los brazos
y me crecen ramas de hojas vivas
que lloran por los cielos que no surcan,
y añoran
con sus pequeños y estúpidos ojos de pájaro
bien abiertos
un espacio esta vez distinto,
verde quizás,
atestado de estrellas moradas
y nubes plata tras los cerros.

Yo los dejo soñar
¡que vuelen libres!
¡que silben con los vientos!
retozando entre los setos
que se inventan plagados de bayas,
amapolas grises y enebros;
Ellos a cambio contentos,
me regalan un lienzo de voces,
de trinos, cantos y gorgoriteos.

Y yo al final
siempre los llevo al mar.

Y yo, al final, siempre los sumerjo.

Los cubro con un cálido manto de olas
hasta que los duermo
y entonces sueñan con otras luces,
con otras tierras, con otras lunas,
mientras les arranco sin piedad
las plumas
para escribir con su color estos versos;

Mantengo que cada poema escrito
con estas manos
es un pequeño pájaro herido
que ha muerto.




Texto agregado el 03-06-2015, y leído por 266 visitantes. (15 votos)


Lectores Opinan
2016-04-03 19:15:02 Como decir lo que ya dijeron, eres un gran POETA, un maestro de la azul y hay que reconocerlo. Podría ser el mejor poema que has escrito. faltan estrellas en el firmamento. Abrazos.* camino-de-luz
2015-10-31 03:48:59 ..pero vamos a ver, necesitas un lápiz? tus letras vuelan, tus poemas son pájaros y yo ahora mismo soy árbol k le da cobijo, mis strys* brancaneves
2015-07-02 09:57:45 bella metáfora todo tu poema yosoyasi-
2015-06-08 22:40:36 //Mantengo que cada poema escrito con estas manos es un pequeño pájaro herido que ha muerto.// No es así amigo,tus poemas son pájaros que vuelan alto abanicando sus alas,muy vivos llegan a nuestra alma***** Te felicito Victoria 6236013
2015-06-08 12:34:43 Tus poemas nunca podrán ser pájaros muertos, se elevan y sobrevuelan nuestra imaginación, tus poemas son de altos vuelos. elisatab
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