Me he convertido en musa
para olvidarme de la poesía
durante un tiempo
o que ella se olvide de mi
aún no lo tengo claro;
para esconderme
en los pliegues
de otros poemas
que no hablen de ti
-ni de mi-
de lo que pudo ser
y no fue
de aquel futuro patético
de las palabras
que no pronuncié
de aquello
que nunca me dijiste
de lo que ya
no diremos
-no del mismo modo-.

Voy a olvidarme de ella
el tiempo justo
para hallar el sentido
a esta historia
que terminó
sin comenzar.

Y ahora voy a abrazarme
a otras cinturas
a colgarme de otros cuellos
a dejarme acariciar
-casi-
por cualquiera
a olvidar el olor del miedo
sobre el abismo de tu cuello
besando los labios
que se (me) ofrezcan;
que muerta la musa
no termina la poesía,
que herida la poeta
burbujean versos
como sangre
en la nueva herida.

Pero lo malo de tener
una mujer en la mirada
es verla en todas partes,
menos donde debería,
tener ojos solo para ella
y preferir arrancártelos.
Tras agotar las lágrimas
que llevaban su nombre
ahora termino la etapa
pero debo continuar el viaje
sin mapa ni destino
y dejar que sea ella
-la vieja desconocida-
quien decida encontrarme.