Los fumata in concert.

Yo no soy literato
Los escritores son los poetas
nosotros: sólo aporreateclas…

Así empezaba fumata blanca, la primera canción de nuestro primer L. P. La gente alucinaba en aquellos años con tales tesituras, acostumbrados al “me quieres, te quiero, ua, ua, ua”, pero era lo que salía de la factoría de Blas, y como tal había que aceptarlo. Los arreglos los hacíamos entre Iván y yo. Era muy difícil ponerle música a tales proclamas, pero nos apañábamos para sonar bien. Había que conjugar los gustos musicales amasados durante tantos años de dictadura con nuestra propia idiosincrasia sin salir escaldados de la operación. Y así lo intentábamos aunque fuera difícil.
El rock, alumbrado hacía una caterva de años en América, daba entre nosotros los primeros balbuceos sonoros. Pues bien, de entre los primeros grupos que lo practicaban se entresacaba el nuestro. La gente no estaba acostumbrada ni a aquellos sonidos, ni a sus proclamas. La vida era un espacio bastante estéril en el que lo único que te podía pasar bueno era enamorarte. Lo restante discurría sobre raíles. La sociedad en los pueblos estaba tan dividida que semejaba al apartheid de otras latitudes, y en medio de todo aquello estábamos nosotros, los aporreateclas, encima de un escenario con la vida alrededor, tratando de dar un poco de calor a aquellas gentes.