Debería llevar mi cuerpo
(columna de humo)
al justo medio del montón.
Sacarlo de la periferia,
ubicarlo en el apartado musical
de esas tardes largas,
en el descampado de tus ojos.
Huérfano de silueta
debería poner cara de pasillo vacío,
de muñeco de porcelana,
que quien exista no sea yo, sino otro,
un homínido que te recorra
en el microclima fugaz de tus caprichos.
Pero entonces no sería yo,
sinó un fantasma asfixiándose solitario
en el patético tumulto
de la ofensiva procesión de tu insaciable avidez.