Hay cosas intranquilas en las veredas de este invierno que termina fallando como siempre. Porque lo mío no es la primavera, lo mío es el frío, el viento y el poder de la lluvia sobre las olas del mar que amenaza con inundarlo todo, incluso la primavera. Escondidas en los faros costeros dando luz y albergue a los cazadores que planean entre las rocas y la arena. Desesperadas y listas para volverse pesadillas y recuerdos de por lo menos 15 inviernos acumulados y retratados por la memoria y el sentimiento. Si tuvieran cara como los días que han llegado, estaría como hoy: totalmente nublado.