Allá, en el sur, un poco antes de la última isla,
están las playas que son andenes para las botellas
que se arrojan a la mar. Cuando el viento silba
sobre las cosas vistas, llamando a sus amigos,
antes que la tarde cierre sus párpados en el oeste,
los lobos marinos se amontonan en la costa,
y las gaviotas aran invisibles surcos en las nubes.
Sentado frente al fuego veo la travesía de océano,
mientras se funden las imágenes en quietud de piedras.
De pronto, allí, solo soy un puñado de sombras
aguardando que la noche se convierta en paloma.