El pasto mojado yace, casi moribundo de amor, bajo una luna anaranjada...
Mis ojos absortos se hunden en él, apoderándose de toda su fragancia. No gime ni llora, solo hecha su cuerpo de cabellos finos, sobre el verde de su piel, arrebatándole a la tierra su color apagado... La hierba subyace por los poros en que respiras, como una alfombra que recubre mis manos dormidas, por los valles en que me nombras, como la sabia derramada por ti, mi árbol, desprovisto de nombre... Ya el poeta te mencionó como un “pañuelo dejado caer desde el cielo”, o “como la cabellera suelta y hermosa de las tumbas”, y agrego, como el viento de finas siluetas que se mecen a lo largo de tu río, como el lucero furioso que respira tu risa abandonada, gramínea dichosa de amplias colinas que desciendes en fila, fogarata verde de hojas azules extendida por los cielos, ojos del Señor, arrodillados a tu espalda para deleitarnos aún mas... Por tu nombre los soles se han gestado, marea suave de ondulantes cadencias que declinan en mí... No marchites tus manos, solo calla el temblor que tu cuerpo menciona cuando al comenzar la noche se burlan de ti...

Ana.