Manuel:
tenia la cara redonda
como un zapallo,

traía un abrigo largo
en el caliente verano en su patria,
su libro de escrituras
eran
papeles de envolver,
diarios.... con noticias macabras:
la nación del día de hoy

Eran sus quimeras palabras
escritas, como diseños a color, tamaño de tierra y aire...
en el lápiz de madera
cuando, el loco trazo se hace poesía.

Miraba el cielo, como un astronauta mira el espacio
su voz
salia
con un eco de voces entre las rocas del tiempo de un buen mar de pasiones...

buen
día día,

la soledad
fue su patria,

las manos
crecian
cuando
en el papel
sonaban
los rasguños, porque es así la emoción de ser poeta...

el ruido del lápiz sobre el grueso papel...


la poesia esta en todas partes
en
el
aire
En
el fuego.......

en la sopa:


en la soledad, de un mar si interpretaciones, como un pintor sin el pincel de la acción;



Y allí
tiene su guarida
como se
se esconde
con su cara de niño...

Mas
soledades
Manuel: el mundo social sufre
conociendo el camino de los miserables..
el camino
de la tempestad.!!


Cantaba
escribiendo,

y mientra movía sus papeles en el aire del regreso seguro de su locura...
su
poesía, no ha muerto..
en la vida, de los papeles..

la
vida te cuenta hasta..
en tres maneras....
como Loco, Niño, y vagabundo.

Palabras,
En
el angel
que fue
cuando tenia
mujer....!! Papeles con fotografías de astros en el distantes mundo, de sueños...


Juan_Poeta