Me estoy matando.
Para cerrar los ojos y quedarse quieto,
para romper la noche con gritos de dolor,
para morir sonriendo esquizofrénico beso,
para vivir sintiendo que no hay explicación.



Para mojar la cama y sentir te vuelves niño,
deletrear las palabras, incoherencias de ayer,
llorar por lo que callas, reír por lo que hablas,
hundirte en la demencia de ya no querer ser.

Para bailar el aire y abrazarte a los árboles,
sentir que es primavera al calor infernal,
penetrar la mirada de todos los desaires,
llorar a carcajadas la imprudencia letal.

Para entender el rito de la soga al cuello,
el cuerpo y la promesa de ansiada libertad,
Para apretar el nudo y que todo lo que has hecho
se apague con el tiempo, se vaya con tu mal.
( le voy a preguntar si me deja ponerlo aqui)

Con la aprobacion de
RHCastro.-

tantos si mìsmos (tantos demonios y dioses
cada mas àvido que todo) es un hombre
tan fàcilmente uno se oculta en otros,
aunque el hombre puede, siendo todos,
escaparse de ninguno

tan vasto es el tumulto es el mas simple deseo: tan despiadada masacre la mas inocente
esperanza( tan inocente es el espìritu de la carne
y tan despierto lo que el despertar llama dormido)

tan nunca està solo el hombre mas solitario
(su respiraciòn màs breve vive el año de algùn planeta)
su vida mas larga es un latido de cierto sol,
su mínima inmovilidad recorre la estrella màs joven)

-¿como puede un tonto que lo llama "YO"
suponer que aprehende el innumerable quien?

E.E. CummingsSaber que no se escribe para el otro,
Saber que esas cosas que voy a escribir,
no me harán jamás amar por quien amo,
saber que la escritura no compensa nada,
no sublima nada, que ella es precisamente
ahí donde no estás:
tal es el comienzo de la escritura.
Roland Barthes
Fragmentos de un discurso amoroso
Gracias Sagitarion

(fel_gonta@hotmail.com)EMBRIÁGUENSE

Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.

Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca. Pero embriáguense.

Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de su cuarto, la ebriedad ya atenuada o desaparecida ustedes se despiertan pregunten al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán:
“¡Es hora de embriagarse!"
Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo,
¡embriáguense, embriáguense sin cesar!
De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca.

Charles Baudelaire


**de Paul Bowles**

El cielo protector
(fragmento)

" Creo que los dos tenemos miedo de lo mismo. Y por una misma razón. Nunca hemos conseguido, ninguno de los dos, entrar en la vida. Estamos colgando del lado de afuera, por mucho que hagamos, convencidos de que nos vamos a caer en el próximo tumbo.
(...)
Estaba en algún lugar; para regresar de la nada había atravesado vastas regiones. En el centro de su conciencia había la certidumbre de una infinita tristeza, pero esa tristeza lo reconfortaba porque era lo único que le resultaba familiar. "
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