No soy, no existo.
Sólo tinta improvisada sobre papel viejo, poesía barata y desinteresada, escrita en crepúsculos que jamás despertaron, al no haber dormido, fatigados, inspirados quizá en estrellas y otros astros, o quizá simplemente sean como el resto de los poetas, con sus flores, nuestras flores, poetas sin flores, cuerpos sin almas, lo mismo da, sólo soy esto, lo escrito. Nombre no tengo, sí un seudónimo: el flaco.
Mas no soy, no existo.