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| elipepa,20.10.2004
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| Era una mañana de otoño, con las veredas llenas de hojas doradas y crujientes. Un muchacho joven, al que llamaremos Fabricio, salió de su casa rumbo al trabajo. Caminó unas cuadras, y luego tomó el colectivo... | | |
| Nimmael,20.10.2004
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La imagen tetrica de ella en sus brazos lo aterrorizó.
Sus piernas se remecian, sus brazos no lograban sostener el dinero, su cabeza no veia destino. Su alma habia sido rasgado profundamente por un cuchillo envenenado.
¿Por que? POr que? Desesperado se preguntaba.
Trataba de aguantar la histeria, el dolor, la pena y la rabia pero llego un momento en que fue inevitable.
Explotó en llantos de rabia, su cara se transformo, no era el.
Rapidamente rasgaba el respaldo del asiento delantero bajo el asombro de los pasajeros y la neurosis del conductor.
Las cuerdas vocales rechinaban gritando su nombre, gritando el dolor que tenia adentro, tratando de sacar la espina que hoy se habia clavado profundo en su corazon.
Nada mas que rabia y dolor albergaba su alma.
¿quien era ahora? | | |
| Dhingy,07.12.2004
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| Ahora era ella. Sí, sí. En vez de portafolios tenía una cartera en su brazo. Su brazo, liso y delgado, sus uñas con laca. Hurgói desesperadamente en el bolso de manos hasta que dió con una petaquita de sobras de hojos, que tenía espejito. Se miró. La escondió. Se miró. El se miró, pero era ella. | | |
| fillca,14.01.2005
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| Ella. Siempre fue ella, desde su nacimiento. sus padres lo sabian: desde pequeño, siempre, siempre prefirio la muñecas. Se embelesabas con ellas en horas interminables de juegos maternales.En la secundaria quizo cambiar pero, Eduardo- joven moreno y fornido- lo impacto desde ese d'ia fue Maritza, la que emergio progresivamente de sus poros... | | |
| rodolfo_gc_pitti,17.01.2005
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| La siguio observando, ella tenía un aire de misticismo y de peligro (eso le gustaba). Le recordaba mucho a Maritza, la que lo dejo, le rompio el corazón como siempre sucede en toda historia de amor tan triste. Un historia que ha seguido llevando y no variaba mucho, solo los personajes y los escenarios cambiaban. El corazón de una u otra manera se quebraba. Él la siguió obervando: los tacones altos, el vestido Chanel que embelesaba su figura, su cigarrillo emitiendo señales de humo y en ellas el aseguraba leer "llevame a casa". Estaba excitado por esa mistíca aparición de femina. Tenía tiempo viviendo con aquel muchacho que conoció en el trabajo, no era gran cosa que digamos pero le gustaba su compañía y... | | |
| tatanka,01.04.2005
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| de esa manera viajaba todos los dias a su trabajo, entre apretones. pero ese dia sabia que era especial porque hoy presentarian a su nuevo jefe ya que la estructura del gabinete cambia. sabia que su destino era incierto no sabia si con el nuevo jefa lo conservara en ese puesto o lo cambiara hacia algun otro puesto. en es iba pensando se quedo dormido y desperto en la estacion que se bajaba todos los dias | | |
| Yago_B_P,24.06.2005
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| El hijo de Saturno ha nacido en plena primavera. ¡Vaya error del olimpo! ¡Oh desdicha! | | |
| driade,24.06.2005
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LA CASA ABANDONADA
Treinta y uno de marzo, la primavera sigue retrasandose. En todos sitios empieza a notarse, más o menos, el cambio de estación; pero en el jardín de la casa el invierno continua. Pasa abril, nada cambia.
Las cucarachas están hasta los cojones, hacen las maletas; una cosa es soportar venenos y pisotones, pero una casa sin primavera es demasiado. Poco después abandonan los ratones, aburridos sin gato que se había largado al ver que primavera tardaba más de la cuenta. Hasta esos bichos grises que salen por la noche deciden evacuar la casa. Por último los humanos, como siempre algo lentos, se marchan en agosto.
La casa ha quedado abandonada; nadie la comprende. Ella prefiere octubre para celebrar la primavera. | | |
| caja_de_pandora,30.06.2005
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Le sigue el septiembre en espera del octube. LLena de telarañas y de vacios está, la pobre casa.
En su soledad no le queda mas que contemplar sus primaveras idas y una y otra vez, trae a su memoria los instantes que ya huyeron.
Solo queda la casa con meciendo sus historias y sus voces. | | |
| ladygabrielle,01.07.2005
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el letargo de las horas llamaba a los fantasmas de antaño, cuando la casa era un burdel de poca monta, las paredes aun recordaban el sofocante olor a vino que emanaba de las habitaciones, y las colonias inglesas que muchas de ellas usaban...
no fue su mejor epoca, pero al menos estaba llena y poco importaba el tiempo... | | |
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