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| rhcastro,25.06.2013
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Los invito a poner cuento al poema de su elección, así ejercitamos la prosa y resaltamos el trabajo poético de nuestros compañeros.
Propongo este para empezar:
LA ENFERMA
"Hoy no te puedo amar, estoy enferma",
me dijo ya bajándose la falda;
y así, sin más razón, le dio la espalda
a todas las razones de mi esperma.
"Permíteme, tesoro, que me duerma,
cierra también tus ojos de esmeralda;
mi cabeza no está para guirnalda;
no quiero tus cultivos, estoy yerma..."
Quité las manos de su cuerpo ausente,
pero al rato las puse nuevamente
allí donde comienza toda vida.
La meretriz, cansada, se dio vuelta,
y comenzó a gritar más que resuelta:
¡tengo sida, maldito, tengo sida!
L.G.C.
Si a alguien le inspira...¡ Adelante!
Yo al rato regreso con mi aporte.
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| gsap,25.06.2013
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Excelente!! me anoto para participar!!
Saludos... | | |
| h43,25.06.2013
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| Se supone que tengo que hacer prosa con ese poema? | | |
| rhcastro,25.06.2013
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| Con cualquier poema que sea de tu agrado h43 | | |
| h43,25.06.2013
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| o.k entiendo ya | | |
| h43,25.06.2013
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creo yo escogeré este:
LOS AMANTES.
Hice el amor contigo y con la luna
que se ajustaba a ti como otro enagua,
con esa arena tibia de la duna,
con el viento del mar y con el agua;
hice el amor contigo y con el arco
que forma cierta nube en lontananza,
con la imagen lejana de algún barco
que se adivina inmóvil, pero avanza...
Hice el amor contigo y con el mundo,
con la naturaleza organizada,
¡por eso así me pongo de iracundo
cuando dices que aquello no fue nada!
L.G.C | | |
| gsap,25.06.2013
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Esto se pone bueno... h43 estoy impaciente por leer tu prosa!! Qué alegría!!
Saludos. | | |
| rhcastro,25.06.2013
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Gracis gsap.
Bueno... Yo tratarè de escribir un texto que se relacione con el soneto de ANTEELTECLADO.
En pausas porque soy lenta claro...
Soy Alberto, un joven de dieciocho años conectado a la red como si fuera parte de un circuito. Tengo muchos amigos aun cuando estoy solo. Cuentan que en otro tiempo las cosas eran distintas, cuando las màquinas no invadìan nuestras vidas.
Dicen mis padres que es enfermiza mi vida, insisten en que me distraiga. Se inscribieron en un club donde la gente convive y usan instalaciones para ejercitarse, pero a mi me es imposible mantener una conversación, asì que sòlo harè un poco de ejercicio. Quizás es que soy un poco tìmido, ninguno en la red lo creería posible.
Lorena se llama, tiene un perfil solitario y escribe poesía. La encontrè en un grupo de gente que lee y esas cosas, de esas personas interesadas en lo antiguo como lo es la literatura. Tenìa las intenciones de destruir ese lugar tan aburrido y ridículo, porque lo mìo es así... Me divierte la frustración de otros. No sè como antes de mandar el comando que colapsarìa todo... Me detuve a leer a Lorena. Una chica de mirada triste según la imagen... Quizás su tristeza es muy parecida a la mìa.
Con los conocimientos que tengo puedo administrar el sitio sin que nadie se de cuenta, cambiar, borrar o hacer nuevas funciones, pero he preferido inscribirme como cualquiera sòlo para conocer a Lorena. Tener la oportunidad de platicar con ella. No me gusta la poesía ya lo dije, pero la de ella es diferente, tiene ese olor a suicidio que a mi me encanta. Creo que en el fondo soy un maldito perverso, la muerte es quien me seduce.
Mientras platico con ella otros lugares son destruidos. En especial los lugares donde comercian con niños, maltratan animales o existen ciertas lacras que espìan a los miembros para obtener datos reales para la extorsion o secuestro. Del dinero y bancos no me ocupo, por el contrario... aplaudo a quien roba a tanto jodido adinerado que en su abundancia hace caso omiso de la necesidad de otros. Ya lo dije, soy destructivo y me gozo en ello.
Lorena ha salvado a una bola de delincuentes y lo ignora. comparo a Lorena con el último al que Dios espera para la destrucción.
Otra vez ese maldito club como lo odio... Tendrè que dejar esto para acompañar a mis padres. Natación supongo, cualquier cosa que haga correr el tiempo màs rápido mientras pongo en pausa el reloj de mi virtualidad
continua...
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| rhcastro,25.06.2013
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Oh, posteaste antes que yo, es que escribìa.
Gracias gsap por participar!!! | | |
| rhcastro,25.06.2013
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| Solicito para mis textos las correcciones de Ivette27. Gracias. | | |
| h43,25.06.2013
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Lluvia de estrellas...
Recuerdo esa hermosa noche de luna, cuando nos divertíamos,
largas horas pasábamos con los amigos en la playa de otro pueblo olvidado.
Cuando nuestras manos se juntaban debajo de la arena, tan sublimes y lentas para que nadie las pudiese percibir. Fue la primera vez que pudimos estar juntos, escondidos tras las rocas.
El agua tocando nuestras piernas echas nudo, la noche a punto de ebullición esperando un momento. ¡Momento perfecto! Para terminar lo mágico de la noche, las estrellas parecen llorar.
Corriendo por todo el cielo, una linda vista, una linda luna.
Tal ves no te hallas entregado de la misma manera, solo era un juego mas para ti,
robaste mi corazón con lo que me hacía ser tan niño, con tus ojos tan dulces y tan confusos.
Tu mirada profunda como el universo, tan borrosa simulando a la niebla, tan intensa y parecida a la serpiente cuando se prepara para devorar, nunca me importaron los peligros, lo haría de nuevo !Si lo afirmo¡
Hice el amor no cabe duda, no he conocido algo parecido.
El móvil sonando en tu oficina, departamento hasta en el baño, llamadas ignoradas, olvidadas, como el chico que conociste aquel verano.
siempre creeré en la magia de estar a tu lado, la magia del amor que nos hizo encontrarnos en esa bonita noche de luna.
Necesitaba saber tu paradero, explicarte lo que siento y me entiendas,
explicarte como es que en una noche te apoderaste de mi estado de conciencia.
Buscar tus datos en el directorio no es difícil, siempre hay alguna dirección en los libros amarillos.
Tenia que verte de nuevo, tal vez no debí haber cruzado la ciudad hasta tu departamento, donde quedé estático al observarte caer del cielo al el piso.
Una ves mas estoy solo, mirando a la luna, al ocaso las estrellas que no lloran.
Y la misma pregunta en mi cabeza.
¿Porqué repetiste la noche del suicidio que nosotros nunca fuimos? !Nada¡ | | |
| gsap,25.06.2013
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| H43...IMPRESIONANTE!! Mi niño, la prosa es lo tuyo, qué relato!! ...llegas al corazón y das un remate perfecto. | | |
| gsap,25.06.2013
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| Rh, me gusta el inicio, quedo a la espera de la continuación!! | | |
| rhcastro,25.06.2013
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| Pòngase a escribir ande! | | |
| rhcastro,25.06.2013
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Elija un poema de su agrado(poesía libre o rimada) y a escribir!!
El fin de este foro es resaltar la belleza de la poesía(y sus autores) con la magia de nuestros maravillosos prosistas(Que tenemos muchos y muy buenos) | | |
| gsap,25.06.2013
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| Ya voy... | | |
| Yvette27,25.06.2013
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| rh, no encuentro defectos y si los hay son tan pequeños que mejor no tocarlos. Te felicito | | |
| rhcastro,25.06.2013
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Gracias Yvette!!
Ojalà puedas acompañarnos. | | |
| ANTEELTECLADO,25.06.2013
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| Buenísimo el de h43, el corte en el final es de alto vuelo. Espero también leer pronto la continuación del cuento de Lety (haber si la dejan los sonetos ja). Si puedo, participo, de hacerlo, será con otro poeta... jeje, y con un microrelato oscuro, eso sí. Saludos!!! | | |
| gsap,25.06.2013
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Voy a trabajar con esta poesía de mujerdiosa...
Hoy te conocí,
guerrero cansado de tantas batallas.
Piel curtida y manos ásperas
de andar domando los mares.
Ojos que se pierden tras horizontes
que sólo ellos conocen.
Indiferencia estudiada...
No puedes sin embargo evitar,
que una chispa joven
te recorra el cuerpo e incendie tu mirada,
cuando me encuentras por un momento.
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| elisatab,25.06.2013
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trabajaré sobre este poema de nuestro ilustre compañero, haber que sale
Morir de Amor
Quisiera morir de amor,
pero cariño, no puedo.
Porque tengo tanto miedo,
que morir me da pavor.
Muerete tú, por favor
y ya después me lo cuentas.
Sufriré porque te ausentas
pero "allí", reina del cielo,
cuidará de tí tu abuelo
tus parientes y parientas.
Ya con calma, tú me orientas
para que pueda seguirte.
Porque mi dolor al irte,
-dolor de agonías lentas-
será como andar a tientas
en la noche de la vida.
Si te parece, querida,
no demores la ocasión.
Vete yendo corazón,
yo me iré... cuando coincida.
crazymouse
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| rhcastro,25.06.2013
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| Con plumas tan brillantes y poetas tan destacados... Esto promete¡¡ | | |
| Solo_Agua,26.06.2013
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| crazymouse, crazymouse... | | |
| ANTEELTECLADO,26.06.2013
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Mi elegido:
Despierta el neonato a medianoche,
su llanto no se puede consolar,
motivos todos buscan encontrar,
ni siquiera se calma sobre el coche.
Ya la madre lo acuna sobre el pecho,
y su padre no sabe qué ha de hacer,
ya probaron el darle de comer,
y con nada se siente satisfecho.
Por fin el niño duerme muy tranquilo,
a su cuna lo van a recostar,
mientras su calma pende por un hilo.
Los padres nunca dejan de pensar,
que su bebé requiere gran asilo,
pues el diablo lo quiere silenciar.
Mi cuento:
La bañadera plástica fue el cuarto deslizamiento de un objeto (por lo que llevaba en su interior lo hacía el más importante) que desafiaba las leyes de la física. El niño salió del baño en el pequeño recipiente y terminó en la cocina… Al voltear y verlo, su madre no pudo contener un grito y lo sacó del agua en estado de pánico. ¿Cómo había llegado hasta allí? No podía explicarlo ni ella ni su marido, y menos el niño que contaba con poco más de un año de vida.
─La casa está embrujada, Daniel. ¡Quiero que nos saques de aquí cuanto antes!
─ ¿Y adónde diablos los voy a llevar? ¡Recuerda que tu padre nos echó de su casa prestándonos dinero para comprar ésta!
─Si quieres, quédate tú… ¡Yo no voy a exponer al niño por cuestiones de orgullo! Mañana mismo, si logramos sobrevivir a esta noche, hago las maletas y me voy contigo o sin ti.
Daniel se levantó furioso y empezó a recorrer la casa. Su mujer quedó abrazada al pequeño en el lecho matrimonial.
─ ¿Por qué nos molestas? ¿Quién demonios eres? ─preguntó el hombre, abriendo y cerrando puertas violentamente.
─ ¡Daniel! ─gritó su mujer desde el cuarto─. ¡No lo provoques!
─ ¿Provocar? ¿A quién, al duendecito travieso que abre y cierra puertas, al que mueve las sillas y de vez en cuando una bañadera? No creo que pueda hacer más de lo que hace. Es un trasgo de bosque violado por conejos…
Las palabras de Daniel se iban perdiendo a medida que se alejaba en el interior de la casa. Su mujer se abrazó al niño con más fuerza y ya no intentó advertirle nada.
─ ¡Vamos, vamos, geniecillo! Despliega tu repertorio, que quiero aplaudirte…
Una puerta se le cerró por detrás a Daniel y, por la réplica sonora casi inmediata, supo que se le cerraba otra en pos de la primera. La luz entró en intermitencia, fluctuó y luego lo sumió en una oscuridad absoluta. Sintió un profundo terror por él y su familia. Estaba cerca de la puerta de salida, pero su mujer e hijo se encontraban tras una docena de puertas, en el último rincón del mundo. Decidió ir por ellos, por supuesto, pero no sin antes dejar la puerta abierta de para en par, con un pesado mueble prohibiéndole cerrarse, por si acaso. La sala de estar estaba decentemente iluminada, ya que ingresaba un halo de luz desde la calle, siendo el apagón meramente interno, no generalizado. La puerta que se le había cerrado por la espalda, ahora de frente se abría con el simple empuje de su mano.
Lo que ralentizó la búsqueda de allí en más fue la oscuridad y la misma desesperación que regía el silencio: ¿por qué su mujer no lo llamaba a gritos? El único que dormitaba cuando había comenzado la estúpida provocación era el niño… Por lo tanto, si su mujer estaba despierta como suponía, ¿esperaría en la penumbra pacientemente a ser rescatada? Esto no le sonaba coherente, su esposa vivía en estado de alerta desde que el niño había abandonado el baño dentro de aquel recipiente, empujado por el “viento”. Daniel, albergando esta negra comunión de presentimientos y recuerdos, se fue acercando a los tumbos, arrojando objetos a su paso que siquiera le resultaban familiares… Cuando por fin llegó a la última parte del pasillo, allí donde (Dios mediante) su esposa e hijo lo esperarían abrazados, oyó el ruido de unos pasos cortos y veloces… Daniel se sobresaltó, pero siguió avanzando en busca de la última puerta.
─ ¿Amor, me oyes? Estoy a punto de llegar…, estoy…
La puerta estaba abierta; la escasa luz lunar que ingresaba por la ventana dibujaba la silueta de un bulto en el lecho, debajo de las sábanas… Al acercarse un poco, con todas las dudas del caso, entrevió que el fardo esculpía el relieve de un cuerpo, más precisamente el de su esposa, tal como lamentablemente preveía.
─ ¿Amor, me oyes? ─preguntó Daniel en un susurro, mientras echaba un vistazo debajo de la iluminada ventana, donde la cuna del niño se mostraba vacía─. ¿Te has quedado dormida? Ya sabes que es peligroso dormir con Juancito en la cama…
Su mujer no contestaba, y Daniel temía lo peor… Tomó la sábana cerca del bulto que formaba el pie izquierdo del cuerpo y comenzó a tirar lentamente… Lo primero que destapó fue la cabellera rubia de su esposa, toda revuelta; después fueron los ojos que, si no distinguía mal, se encontraban duramente abiertos, vítreos, emulando la miraba de un osezno de felpa… ¿Estaba muerta? Después desnudó los hombros (literalmente desnudos) y, al llegar a “sus” pechos, descubrió lo peor de todo, algo que le hizo llevar la mano a la boca para tapar un grito: ¡a su mujer le faltaba un seno! De un tirón corrió la sábana del todo, desnudando en plenitud el cadáver de su esposa. Buscó entre sus brazos, debajo de la almohada y de la cama… ¡Pero Juan no aparecía! El camisón de su esposa estaba hecho un ovillo a un costado del lecho, chorreando sangre… Fue hasta la ventana y corrió las cortinas para iluminar un tanto más aquel escenario horroroso: su hijo no estaba, sólo habían quedado de él una peregrinación de pequeñas y rojas huellas que se alejaban por el pasillo… Daniel se arrodilló en el suelo y recordó dos cosas: la primera, el ruido de aquellos pasos cuando buscaba la alcoba en plena oscuridad; la segunda, el simple hecho de que su hijo aún no había aprendido a caminar.
L.G.C.
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| ANTEELTECLADO,26.06.2013
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| Donde aparecen números deberían haber guiones de diálogo. Mis disculpas. | | |
| rhcastro,26.06.2013
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| Andè, que bueno quedó el cuento. Si yo sabìa que a todo buen poema le falta un cuento carajo!! | | |
| h43,26.06.2013
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| Si que le gusta escribir cosas largas al teclista.... | | |
| rhcastro,26.06.2013
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| ¿Largas? Jaaaaaaaaaa es un cuento corto.-Largo llámalo de 4000 mil palabras y màs. | | |
| h43,26.06.2013
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| Discúlpenme tal ves sea que soy muy inexperto en esto, pero no entendí nada. kjsjksjkskjskj sorry | | |
| rhcastro,26.06.2013
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| No te preocupes, a la mayoría en la página le pones un texto de 1000 palabras y sienten que se les baja la presión jajjajaja. BEso.- | | |
| h43,26.06.2013
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Me referí al cuento del teclista.
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| rhcastro,26.06.2013
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| Quien sea que lo escriba h43, siempre es igual. Hay muy pocos lectores de cuento, la mayoría prefiere poesía para ganarse estrellas y salir pronto del paso, pero ¿leer? jejejejje.- Usted escriba que lo ha hecho muy bien.- | | |
| h43,26.06.2013
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| no me molesta leer, me molesta hacerlo deoquis, por eso no leo, y siempre que leo nunca entiendo nada, y yo se que esta bonito lo que trato de leer, pero no lo entiendo. eso es lo que me molesta. | | |
| rhcastro,26.06.2013
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Bueno, acà està el cuento que no terminè en la mañana. Espero que anteelteclado no me demande jajajjaja.-
Soy Alberto, un joven de dieciocho años conectado a la red como si fuera parte de un circuito. Tengo muchos amigos aun cuando estoy solo. Cuentan que en otro tiempo las cosas eran distintas, cuando las màquinas no invadìan nuestras vidas.
Dicen mis padres que es enfermiza mi vida, insisten en que me distraiga. Se inscribieron en un club donde la gente convive y usan instalaciones para ejercitarse, pero a mi me es imposible mantener una conversación, asì que sòlo harè un poco de ejercicio. Quizás es que soy un poco tìmido, ninguno en la red lo creería posible.
Lorena se llama, tiene un perfil solitario y escribe poesía. La encontrè en un grupo de gente que lee y esas cosas, de esas personas interesadas en lo antiguo como lo es la literatura. Tenìa las intenciones de destruir ese lugar tan aburrido y ridículo, porque lo mìo es así... Me divierte la frustración de otros. No sè como antes de mandar el comando que colapsarìa todo... Me detuve a leer a Lorena. Una chica de mirada triste según la imagen... Quizás su tristeza es muy parecida a la mìa.
Con los conocimientos que tengo puedo administrar el sitio sin que nadie se de cuenta, cambiar, borrar o hacer nuevas funciones, pero he preferido inscribirme como cualquiera sòlo para conocer a Lorena. Tener la oportunidad de platicar con ella. No me gusta la poesía ya lo dije, pero la de ella es diferente, tiene ese olor a suicidio que a mi me encanta. Creo que en el fondo soy un maldito perverso, la muerte es quien me seduce.
Mientras platico con ella otros lugares son destruidos. En especial los lugares donde comercian con niños, maltratan animales o existen ciertas lacras que espìan a los miembros para obtener datos reales para la extorsion o secuestro. Del dinero y bancos no me ocupo, por el contrario... aplaudo a quien roba a tanto jodido adinerado que en su abundancia hace caso omiso de la necesidad de otros. Ya lo dije, soy destructivo y me gozo en ello.
Lorena ha salvado a una bola de delincuentes y lo ignora. comparo a Lorena con el último al que Dios espera para la destrucción.
Otra vez ese maldito club como lo odio... Tendrè que dejar esto para acompañar a mis padres. Natación supongo, cualquier cosa que haga correr el tiempo màs rápido mientras pongo en pausa el reloj de mi virtualidad
De vuelta a casa mi madre habla sobre nutrientes y cosas así. Para mì el único nutriente es Lorena. Ingreso a la página y de inmediato me introduzco en sus textos, sigo sus conversaciones leyendo cada mensaje que recibe y envìa... Esa hoja en blanco tan parecida a la mìa. Ese no comunicación que tanto nos identifica.
El lugar tiene que ser destruido, pero no sè de que manera introducirme a ella para explicarle que todo lo que cree es mentira, que no es quien le han hecho pensar y que ha desperdiciado gran parte de su vida en una falsa ilusión. Pienso que debía tomarme el consejo, aun cuando sè que es real, he leído correos de sus padres, declaraciones de amor en vìdeo de su expareja, poseo toda su colección de fotos y como fondo de pantalla tengo sus ojos, siempre fijos... mirándome. Entiendo que debo ser yo quien le rompa el corazón. No me conoce, no tiene porque creerme y así todo es màs complicado. No puedo llegar y presentarme como un espìa, alguien que la sigue oculto entre las sombras del anonimato. Tengo su domicilio, el nombre de la escuela donde asiste, tendrè que salir de esta pantalla y mostrarme pretextando cualquier situación, un accidente, no sè. No quiero seguir viendo como se consume porque entiendo de eso, también yo me estoy matando. Quizás de manera inconsciente busco que me salve y sobrepongo el salvarle. Esto es una gran mentira, nosotros somos mentira. aun tenièndola enfrente entenderè que mentimos, que somos seres egoístas manipulando mentes, siguiendo nuestros propios fantasmas. La amo, porque necesito amarme, darme una oportunidad.
Ambos somos de la ciudad de México, ella vive al poniente, un poco lejos de mi ubicación, pero yo estarè allì cuando salga de la escuela por la tarde. Estarè allì para cuidarla, mostrarle que la vida tiene matices, ventanas a otros mundos donde ambos podríamos sabernos nuevamente con oportunidades. La observo... Sale acompañada con otras personas, las esquiva, le insiten, sube a un auto y se marcha.
Tengo dìas esperando una oportunidad para abordarla, siempre sube al mismo auto con las mismas personas, tendrè que seguirles. Se introducen a una residencia en Polanco, un lugar de amplios espacios. Empiezo a pederme, mi cabeza no alcanza a comprender la magnitud de lo que observo, escucho... Estoy en peligro. Lorena ¿Còmo pudiste?
-¿Bueno?
-¿Con quièn hablo?
-¿Con quièn desea hablar?
-Dèjate de pendejadas y pàsame al jefe de familia. Tenemos a su hijo.
RHCastro.
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| gsap,26.06.2013
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| h43, lee, lee y lee, mientras más leas, más pronto vas a comenzar a entender...te voy a contar un secreto, pero shhhh!! a veces yo tampoco entiendo...jijiji!! Como sea, sigue escribiendo que tu texto está excelente!!, supérate a ti mismo. Abracito para ti. | | |
| rhcastro,26.06.2013
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No te preocupes h43, poco a poco se aprende. Que estès aquí es un gran comienzo.
Beso.- | | |
| h43,26.06.2013
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Este cuento si me gusta matarile rile ron..
bien rh.. | | |
| gsap,26.06.2013
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Felicitaciones señor Teclado, buen texto!!
Rh, me sorprendiste con tu remate!!
Saludos.
Espero poder subir mi texto mañana, disculpen la demora.
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| rhcastro,26.06.2013
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Bueno, intentè darle el mismo sentido que tiene el poema de ANTEELTECLADO, donde el cazador resulta ser cazado.
Tengan buena noche.- | | |
| gsap,26.06.2013
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Me baso en una poesía de mujerdiosa...
Hoy te conocí,
guerrero cansado de tantas batallas.
Piel curtida y manos ásperas
de andar domando los mares.
Ojos que se pierden tras horizontes
que sólo ellos conocen.
Indiferencia estudiada...
No puedes sin embargo evitar,
que una chispa joven
te recorra el cuerpo e incendie tu mirada,
cuando me encuentras por un momento.
En esa época, tenía 22 años, su mirada era penetrante y coqueta, su actitud, la de una mujer sedienta de nuevas experiencias, con un idealismo, gracia y energía que impedían que pudiese pasar desapercibida, no era tan bonita, pero si poseía un carisma especial, tal vez era la ternura que expelía, su nombre es Renata.
Aquella mañana cogió su morral y partió en su viejo Chevrolet, herencia del abuelo, un auto con más de cincuenta años, pero que gracias a los cuidados recibidos, hoy resultaba ser una joya. Muchas veces le ofrecieron comprarlo, sin embargo ella nunca aceptó porque aquél auto le recordaba los paseos con su abuelo, los helados del día sábado y los cuentos que él le narraba mientras conducía.
El rumbo era desconocido hasta para ella, lo único que tenía claro es que debía alejarse de todo y de todos para poder conectarse consigo misma, fue así como tomó la carretera y condujo hasta que de pronto decidió internarse en un camino secundario, fue así como fue a dar a una caleta de pescadores muy rústica, con olor a trabajo y gente amistosa que daba la bienvenida alzando la mano.
Renata, levantó la mano para responder al saludo y sonrió, al mismo tiempo que se bajaba de su auto y se acercaba a la caleta.
Se sentó sobre una roca en altura y miró el mar, sintió su fragancia, dejó que ola tras ola le regalaran la maravilla del movimiento que necesitaba, se apasionó sintiendo la fuerza y la belleza que había frente a sus ojos.
De pronto sintió que era observada y al volver la vista, sus ojos se encontraron con los de un hombre de unos 30 años que aseaba un bote y guardaba las redes. Intercambiaron sonrisas a lo lejos durante todo el tiempo que Renata estuvo sobre la roca… al cabo de unas horas ambos por su lado, volvieron a la rutina, sin embargo cada cual obtuvo una ganancia: permitieron que una chispa joven recorriera sus cuerpos e incendiara sus miradas.
Cariños a todos!!
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| rhcastro,26.06.2013
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Narrativa sencilla como el poema. Agradable.- 
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| rhcastro,26.06.2013
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Hay poemas que tienen historia. No son muchos en la página, pero sì los hay y son èstos los que podemos explotar para armar nuestros cuentitos.
Alguna vez me preguntaron porque los sonetos de ANTEELECLADO, son tan musicales, completos. Bueno... Tienen la respuesta. Esta poesía siempre tiene una historia que contar.
Si encuentras un poema que te haga pensar en un cuento que escribir...
Este es el lugar ! Adelante!
*Estoy desesperada por leer a elisatab. | | |
| elisatab,26.06.2013
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Quisiera morir de amor,
pero cariño, no puedo.
Porque tengo tanto miedo,
que morir me da pavor.
Muérete tú, por favor
y ya después me lo cuentas.
Sufriré porque te ausentas
pero "allí", reina del cielo,
cuidará de ti tu abuelo
tus parientes y parientas.
Ya con calma, tú me orientas
para que pueda seguirte.
Porque mi dolor al irte,
-dolor de agonías lentas-
será como andar a tientas
en la noche de la vida.
Si te parece, querida,
no demores la ocasión.
Vete yendo corazón,
yo me iré... cuando coincida.
crazymouse
Manuela, aquella mañana del 12 de febrero puso especial esmero en su arreglo personal, se embutió en un carísimo vestido de seda negra, enfundó sus largas y torneadas piernas en finísimas medias del mismo color, se encaramó en altísimos zapatos, ciño su esbelto cuello con un valiosísimo collar de perlas, a juego con los preciosos pendientes que lucía en sus pequeñas y graciosas orejas, se maquilló minuciosamente especialmente la zona amoratada de su ojo derecho que con obstinación resaltaba después de haberse aplicado varias capas, lo dejó por imposible parapetándose tras unas gafas de sol, colocó sobre su larga y sedosa cabellera rubia una elegantísima pamela, empleó varios minutos en la elección del bolso idóneo (la ocasión lo merecía) y antes de abandonar su domicilio buscó la complicidad del espejo de la entrada (salida en este caso).
El funeral transcurría tediosamente, el sacerdote se extendía innecesariamente en hacer un panegírico del difunto José, sobradamente conocido por todos los presentes, que habían acudido al “evento” para comprobar personalmente la veracidad del óbito, creo que no son necesarias más explicaciones, el finado era un real hijo de ….su madre que llorosa en los primeros bancos de la iglesia daba rienda suelta a su dolor, mientras Manuela a su lado parecía ausente.
Al entierro multitudinario, acudió lo más granado de la sociedad local, autoridades y fuerzas vivas (las muertas ya se encontraban allí y la “ausente” Manuela …que fue besada, abrazada, y ligeramente pellizcada (en su zona trasera) un desfile interminable de caras le trasmitían sus condolencias incluidos aquello policías uniformados tan serios que se plantaron ante ella…Manuela extendió la mano por inercia y ellos le colocaron las esposas, con un lacónico “queda detenida por el asesinado de su esposo” Manuela despojándose de sus gafas de sol y transida de dolor solo pudo alegar “EL ME JURO AMOR ETERNO Y YO QUISE COMPLACERLO”
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| gsap,26.06.2013
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Elizatab... qué bueno tu relato... le das un toque especial al foro!!
Abrazo!! | | |
| elisatab,26.06.2013
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Gracias amiga Gsap, tu generosidad me abruma.
besiños. | | |
| elisatab,26.06.2013
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me gustan todos, Gsap, Anteeltec. Rhcastro, H43, sois todos unas "máquinas" con artistazos de este nivel es imposible competir, pido disculpas por mi osadia.
besos | | |
| h43,26.06.2013
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| Nadie compite elisa un saludo... | | |
| elisatab,26.06.2013
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| Mejor, es un alivio. | | |
| rhcastro,26.06.2013
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| Jajajaja me encantas elisatab! No quiero perderme estos encuentro contigo. Sigue con nosotros! | | |
| gsap,26.06.2013
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Propongo que busquemos un poema y todos escribamos una historia relativa a él, puede ser el que dejó rh al comienzo del foro, aquí va...
LA ENFERMA
"Hoy no te puedo amar, estoy enferma",
me dijo ya bajándose la falda;
y así, sin más razón, le dio la espalda
a todas las razones de mi esperma.
"Permíteme, tesoro, que me duerma,
cierra también tus ojos de esmeralda;
mi cabeza no está para guirnalda;
no quiero tus cultivos, estoy yerma..."
Quité las manos de su cuerpo ausente,
pero al rato las puse nuevamente
allí donde comienza toda vida.
La meretriz, cansada, se dio vuelta,
y comenzó a gritar más que resuelta:
¡tengo sida, maldito, tengo sida!
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| elisatab,26.06.2013
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| no tengo ninguna intención de irme, a no ser que me deis "puerta" jajajajajaja | | |
| rhcastro,27.06.2013
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Nuuuuuuuuuu! todo bien! jejejeje
sigamos. | | |
| rhcastro,27.06.2013
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| Creo que el soneto de ANTEELTECLADO da cuento para todos. | | |
| gsap,27.06.2013
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Manos a la obra, entonces... me encantaría que siguiésemos todos arrimados al fogón.
Saludos a todos!! | | |
| yar,27.06.2013
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Hola a todos !!
Gracias por la invitacíón.
Me gusta la idea amiga.
Escogere un poema y haré mi cuento... pronto. 
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| gsap,27.06.2013
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| Perfecto, bienvenido yar!! | | |
| yar,29.06.2013
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¡¡Hola a todos!!; aquí mi aportación... espero les guste.
SIN MAGIA (reed.)
El lápiz sin punta,
El papel en blanco
Y yo sin ideas.
Busco en mi mente
Palabras concordadas.
Algunas tristezas
Y así puedo volcarlas.
Contarles de historias
Que ya fueron contadas.
Hablarles de amores,
De promesas: de ilusiones perdidas
También se de piadosas mentiras
De despiadadas soledades,
Pero nadie posee la magia
De traer a la memoria
Las cosas que ya están olvidadas
- Poesía de la querida amiga yososyasi2 –
Mi prosa;
Ilusión
En el inmenso océano de la hoja en blanco, navegaba con presteza la pluma cantarina.
Zarpo desde un puerto desconocido y no sabia cual seria su destino.
Alimento sueños de antiguos trovadores, contando historias tomadas de los vientos.
Sus velas, henchidas hacia el sur, adivinaban a la bella, suspirando en el balcón.
Su mirada se perdía hacia el lejano horizonte, una alondra le trajo, en su delicioso canto, la promesa anhelada.
Más allá del arco-iris, donde vive la fantasía, un poeta escribía, de noche y de día
La conocía sin verla. La sentía sin tocarla, dulce era su melodía, en ella inspirada.
Recorrían la distancia los suspiros y cuando se encontraban, un beso furtivo se daban.
Las palabras nacen de a poco, el sentimiento invade todo.
Como un niño recién nacido, el amor, tímido se asoma.
Solo una condición requiere para poder acercarlos.
Que con valentía resistan en el tiempo y no se condenen al olvido.
ray…
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| gsap,30.06.2013
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| Bravo lobito!! | | |
| rhcastro,30.06.2013
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| Que bien ray. Ambos son poéticos. | | |
| rhcastro,30.06.2013
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Quiero escribir sobres este poema de nuestro amigo altorcan, pero tengo que estudiarlo. A ver que sale.- Creo que me la estoy tomando a lo grande.
Conjunción mental.
Como en un barro fresco,
o como en una página vacía,
sobre un cerebro joven
viene a fundirse un experiencia adulta.
Suma de dos consciencias,
fusión de identidades,
mitosis invertida,
germinación que brota de una muerte,
linaje que es deudor de un sacrificio.
Sobre ociosas neuronas
y fluyendo por nervios incipientes,
desembocan corrientes de recuerdos,
de pasiones e ideas.
Se mezclan y entrelazan
con vivencias nativas,
las fecundan en cúpula violenta
y del destello eléctrico del cruce,
nacen riquezas de mestizo cuño.
Y luego la grandiosa
experiencia al sentir que se acumula
en uno el contenido de dos mentes
y que ambas se perciben como propias.
¿Es así como surge un superhombre?
¿Puede alzarse un poder multiplicado,
superando su alcance
la sencilla adición de sus factores?
Afán de plenitud,
búsqueda de una esencia más perfecta,
más próxima del Todo.
Un acto que conduzca a eternidades,
evitando que el fruto de la mente,
apresado en su cáscara,
se consuma con ella,
y se convierta en luz no reflexiva.
Solo resta un temor, una reserva,
al tiempo de vivir esa aventura.
¿Sujeto personal o colectivo?
¿Integración o lucha
del ser consigo mismo?
¿Derrota de una parte?
Confusa identidad, un yo perdido,
consciencia desgarrada
en exaltada y cruel esquizofrenia.
Y al final otra muerte,
un nuevo sacrificio,
una extracción de abscesos aberrantes
que regrese a la calma
y a la vida vulgar y deslustrada.
Recobrar la consciencia de unidad,
renunciar a la gloria de ser grande,
abdicar del reinado en el delirio,
y gustar en el fondo
de la seca garganta la amargura
de una esencial entrega.
Bajo el tenue rescoldo del recuerdo
la chispa incandescente,
la imborrable experiencia salvadora,
se conserva en secreto.
Y se revive a veces en el sueño.
Altorcàn. | | |
| yar,01.07.2013
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Thanks Gsap.. que amable.
Gracias rhcastro... tu reto auto- impuesto esta bueno, no conocia a Altorcán... lo leere.
Abrazos | | |
| rhcastro,01.07.2013
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Bueno, yo no sè escribir así que todo esto que hago son simples ejercicios. Además ¿Còmo se me ocurre tomar un poema tan hermoso y perfecto? En fin... De algo se tiene que tomar uno. ahí va:
Las puertas del infierno.
Carmen, diagnosticada ninfòmana y recluida en ''La Castañeda' guarda entre sus pechos aquellas imàgenes del loco en el electro, pedazos de papel que impulsiva y rabiosa dibuja cada dìa, creyente de que todo serà momentàneo, como una pesadilla, simple etapa difìcil en la vida ¿Què hizo para merecer tales tratos? Cada imàgen es acompañada por letra manuscrita como esta:
''Todas las realidades que ve una loca furiosa del manicomio¿ los baños de tormento a alta temperatura ?¿Quienes son los vigilantes? ''
_¡Ven!_Grita_ ¡Tù que sabes de imàgenes plasmadas en las planchas y frìas làpidas! Que entiendes de estas cosas... ¡Ven conmigo! Te mostrarè estos pechos en la miel de sus virtudes con los que tantos encontraron sosiego ¿No es eso lo que quieres?_ El, el hombre, se aparta para volver al juego de su mente. El artista, el que sabe expresar con garabatos.
_ No te escondas, tienes que decir a la noche que me escriba. Yo el que salta ventanales, la mujer que ha perdido su muñeca y he de llorar por ella cada tarde. Yo mira... Soy Carmen, la historia nunca escrita, la que està en el recuadro de tus manos y a quien miras con miedo de encontrarte ¿Me dejas ver que pintas? ¿Acaso mis ojos son redondos y aparecen en ellos los recuerdos? ¿Alcanzas a plasmar cuando era niña y aun tenìa sueños? ¿Atisbas los juguetes?
-Calla mujer-Interrumpe Josè Luis_ No te muevas_ Carmen comenzó a danzar y estirar sus manos, se le unieron otras enfermas. Todas diagnosticadas ninfòmanas, prostitutas que en aquellos años eran encarceladas en el manicomio por falta de recursos _¿Te gustan mis caderas? ¿Las has plasmado realmente anchas y jugosas?_ ¿Quieres ver ? Pregunta Luis incòmodo_ ¡Claro guapo! Aunque quisiera màs que me sacaras de aquì. Yo no estoy loca ¿Sabes?
Josè Luis cierra de golpe los bosetos, , imàgenes incompletas que plasmarà despuès en lienzo_ ¿Te vas? _Luis presura sus pasos un tanto inquieto. Era Carmen de una belleza divina, que aun la mugre no alcanzaba minimizar.
Eran aquellos tiempos austeros de revoluciòn, donde borrachos, mendigos y asaltantes obtenìan refugio. Todos diagnosticados locos porque la locura va cambiando de forma y concepto segùn la època y necesidades sociales. Carmen està allì, con expresión desvergonzada y deforme, como un monstruo que la mente del pintor plasmò en colores. Una figura abstracta y manoseada. Sus negros ojos me detienen, porque me encuentro en la chispa que nace de una figura muerta. Una mirada màs allà de la pared que la sostiene, pero espera... Es hora de aplaudir al gran maestro, la gente empuja levantando las manos para aplaudir en alto, Josè Luis, serà recordado con sus cuadros, eternizado con toda su destreza, mientras ella, la loca... ¿Còmo dijo usted que se llamaba?
Las puertas de 'La Castañeda' cerraron hace ya varias dècadas. La historia guarda un capìtulo màs de la psicologìa en Mèxico, aun cuando vivè en el recuerdo de algunos ya muy viejos. Enfermos transportados a otros centros. Pero yo... que nunca estuve preso. Siento que me quedè allà... Adentro.
RHCastro | | |
| yar,01.07.2013
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Auuuu amiga...
Que excelente trabajo, me gusto mucho.
¿La Casta...? ¿eres mexicana?
Un abrazo paisana. | | |
| rhcastro,01.07.2013
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Emmm releyendo necesita algunas correcciones. Lo mandarè a ninive jejejej.
Si, mexicana i siñor! | | |
| rhcastro,01.07.2013
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| Gracias yar... Y que gracias ni que gracias ajjajaj traete otro poema para cuento anda! | | |
| gsap,02.07.2013
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Angelitos de colores.
Angelitos de colores han llegado por aquí
alumbrando a las flores
que han nacido en el jardín.
Uno duerme entre las nubes,
otro baila sin cesar,
el más dulce de entre todos,
va sonriendo al bostezar.
Una estrella los alumbra,
y la luna maternal,
los cobija con su aroma,
los invita... a soñar.
Buenas noches, angelitos,
dulces sueños,
dulce amor,
y mañana en la mañana,
descansado el corazón,
todos juntos crearemos,
un bello mundo...
para jugar mejor.
La existencia de los angelitos transcurría en un lugar hermoso, lleno de magia y luz. Mientras esperaban su turno de nacer, jugaban entre a saltar entre las nubes, dejando caer chispitas de ilusiones al mundo real, flotaban por el aire, bailaban al ritmo del palpitar de su corazón y luego de tomar aire, exhalaban amor.
En variadas ocasiones salían a pasear y deambulaban por los jardines de ilusión que existían en el alma de cada una de las personas que no han olvidado hacer vivir al niño interno, de ésta manera regalabas a cada flor un brillo especial y un aroma inconfundible a aquello que la gente denomina paz.
Solían turnarse para cuidar a cada uno de los niños que habitaban el mundo real, con el fin de acompañarlos, evitar que sus travesuras resultaran ser peligrosas y lograr que sus sueños fueran felices, erradicando las pesadillas de sus almas inocentes y maravillosas.
Como todo ser con alma, a veces se cansaban y pese a que se divertían muchísimo realizando tu trabajo, debían descansar en algún momento, cuando esto sucedía, cada angelito buscaba una nube para descansar su corazón, se acomodaba y al cerrar los ojos, la nube se desplazaba al mundo real, se dejaba caer en el mundo real y buscaba una pareja para depositar el milagro de la vida.
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| yar,02.07.2013
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Oras... ¿puedo escribir otro cuento?
Hay un "montón" de excelentes poemas de los compañeros... sobra "parque", ji ji ji
Abrazos múltiples.
P.D.
¡¡ besos paisanita !! | | |
| yar,02.07.2013
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Que hermoso texto rhcastro...
¿De quién es el poema? | | |
| rhcastro,02.07.2013
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Es muy hermoso lo de los angelitos gsap, siempre he pensado que se està mejor allà. Eso de bajar àngeles al infierno no es cosa buena. Y menos a pedradas.
Precioso tu cuentito!!
Yar... ¿Puedo? jajjajaja La casa es tuya!!
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| rhcastro,02.07.2013
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Agradezco mucho tus correcciones nil. He de tomarlas en cuenta.
(Privado)
Tue
02
July
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15:21 Nilope
Las puertas del infierno.
Carmen, diagnosticada ninfòmana y recluida en ''La Castañeda”, guarda entre sus pechos aquellas imàgenes del loco en el electro; pedazos de papel que impulsiva y rabiosa dibuja cada dìa, creyente de que todo serà momentàneo, como una pesadilla, simple etapa difìcil en la vida ¿Què hizo para merecer tales tratos?
Cada imàgen es acompañada por letra manuscrita como esta:
''Todas las realidades que ve una loca furiosa del manicomio ¿los baños de tormento a alta temperatura? ¿Quiénes son los vigilantes?''
*TE PREGUNTO YO, TRATANDOSE DE UN DELIRIO, NO SE SI FUE TU INTENSION O SE TE ESCAPO LO DE LOS SIGNOS DE INTERROGACION… ¿los baños de tormento a alta temperatura? ¿VA INTENCIONALMENTE COMO PREGUNTA?
-¡Ven! (Grita).
-¡Tù, que sabes de imàgenes plasmadas en las planchas y frìas làpidas! Que entiendes de estas cosas... ¡Ven conmigo! Te mostrarè estos pechos en la miel de sus virtudes con los que tantos encontraron sosiego ¿No es eso lo que quieres?
Él, el hombre, se aparta para volver al juego de su mente. El artista, el que sabe expresar con garabatos.
-No te escondas, tienes que decir a la noche que me escriba. Yo el *QUISISTE DECIR LA, O EL?* que salta ventanales, la mujer que ha perdido su muñeca y he de llorar por ella cada tarde. Yo, mira... Soy Carmen, la historia nunca escrita, la que està en el recuadro de tus manos y a quien miras con miedo de encontrarte ¿Me dejas ver que pintas? ¿Acaso mis ojos son redondos y aparecen en ellos los recuerdos? ¿Alcanzas a plasmar cuando era niña y aun tenìa sueños? ¿Atisbas los juguetes?
-Calla mujer. Interrumpe Josè Luis.
_ No te muevas.
Carmen comenzó a danzar y estirar sus manos, se le unieron otras enfermas. Todas diagnosticadas ninfómanas; prostitutas que en aquellos años eran encarceladas en el manicomio por falta de recursos.
-¿Te gustan mis caderas? ¿Las has plasmado realmente anchas y jugosas?
- ¿Quieres ver? Pregunta Luis incòmodo.
- ¡Claro guapo! Aunque quisiera màs que me sacaras de aquì. Yo no estoy loca ¿Sabes?
Josè Luis cierra de golpe los bocetos, imàgenes incompletas que plasmarà despuès en lienzo.
_ ¿Te vas? (Luis presura sus pasos un tanto inquieto. Era Carmen de una belleza divina, que aun la mugre no alcanzaba minimizar.)
Son los tiempos austeros de revoluciòn, donde borrachos, mendigos y asaltantes obtenìan refugio.
Todos diagnosticados locos porque la locura va cambiando de forma y concepto segùn la època y necesidades sociales.
Carmen està allì, con expresión desvergonzada y deforme, como un monstruo que la mente del pintor plasmò en colores. Una figura abstracta y manoseada. Sus negros ojos me detienen, porque me encuentro en la chispa que nace de una figura muerta. Una mirada màs allà de la pared que la sostiene, pero espera... Es hora de aplaudir al gran maestro. La gente empuja levantando las manos en alto; Josè Luis, serà recordado por sus cuadros, eternizado con toda su destreza, mientras ella, la loca... ¿Còmo dijo usted que se llamaba?
Las puertas de “La Castañeda” cerraron hace ya varias dècadas. La historia guarda un capìtulo màs de la psiquiatría en Mèxico, aun cuando vive en el recuerdo de algunos ya muy viejos. Enfermos transportados a otros centros. Pero yo... que nunca estuve preso. *YO AHÍ USARIA COMA, DESDE EL PERO YO… HASTA EL PRIMER QUEDÉ ALLÁ, LO VEO COMO UNA MISMA ORACIÓN, PERO ESO ES MUY PERSONAL. TE ACLARO COMO SERÍA EN UNA PROSA PURA Y LLANA* Siento que me quedè allà... Allà dentro.
*SE LEERIA: Pero yo... que nunca estuve preso, siento que me quedè allà...
LA SIGUIENTE Y ÚLTIMA ORACIÓN ES PERFECTA.
RHCastro
*(Aun por corregir, se agradecen sugerencias.)
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| rhcastro,02.07.2013
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| Gracias por tu tiempo y dedicación amiga!! | | |
| rhcastro,02.07.2013
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| Yar, creo que te confundiste de Nick, el poema es de gsap y el texto también. Precioso si. Tuya es la razón. | | |
| yar,03.07.2013
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ayyyy.. es cierto, que lobo tan despistado.
¿De quién es el poema gsap?
ahhh, ya me contestaron el poema es de ella misma.
¡¡ que bien !!
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| gsap,03.07.2013
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Jajajaja!! Lobito eres muy divertido... poema y texto míos, cuando escribí el poema imaginé una historia y ahora la concreté ... abreviada, claro.
Saludos!! | | |
| rhcastro,03.07.2013
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Respecto a esto nil...
TE PREGUNTO YO, TRATANDOSE DE UN DELIRIO, NO SE SI FUE TU INTENSION O SE TE ESCAPO LO DE LOS SIGNOS DE INTERROGACION… ¿los baños de tormento a alta temperatura? ¿VA INTENCIONALMENTE COMO PREGUNTA?
No se me escapò, lo tomè del texto original por eso està encomillado. | | |
| rhcastro,03.07.2013
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*El texto que como dice el cuento, escribìa en manuscrito acompañando un dibujo. La enferma.
Gracias. | | |
| rhcastro,05.07.2013
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Quiero escribir sobre este hermoso poema de Felipe.
LA MUERTE DEL VIOLINISTA
(PARA DESPEDIR EL AÑO VIEJO)
El viejo que rasga su violín
de cuerda y viento,
que diseca ilusiones y aspira vida nueva
en los petalos muertos de aquella antigua flor
que ya secó sus ansias,
quisiera enamorarte.
Porque ese viejo sabe que el tiempo del amor
tiene un reloj eterno.
Y sabe que el violín de las cuerdas de su alma
es la llave que abre
todos los corazones.
Ese viejo
cuyo canto es dolor,
cuyo dolor amor
y cuyo amor es llanto,
conoce bien tu nombre.
Pero también conoce el imposible,
y como niño dolorido
-cuando tu no lo escuchas ni lo ves-
a veces también llora
al no poder cantarte como siempre ha querido.
El viejo que guarda su violín,
lo afina y lo acomoda
en el estuche ajado de su cuerpo.
Luego
cierra sus alas,
apaga la mirada
y se muere soñando
un para siempre.
Felipeargenti
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| ANTEELTECLADO,06.07.2013
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| Se extraña mucho al amigo, de verdad que sí!!! | | |
| yar,06.07.2013
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Es cierto, ojalá regresará "Argen"
saludos !!! | | |
| efelisa,06.07.2013
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La enferma
Asi amanecio Hestis, dolorida, con las piernas abiertas y humedas, pegajoasas, inermes.
Su desazon aumentaba a medida que los dias pasaban, y mientras miraba television que incautaba sus pensamientos hacia esas telas sedosas que usaban laos personajes intrepidos de las series. Habia una en especial que capturaba su atencion"Satisfaccion", meretrices que deambulaban en un burdel de lujete, con conspicuos ejecutivos que ocultaban sus deslices en el placer lujurioso en esas horas robadas a su vida cotidiana.
Hestis empezaba a sentir en la piel , en las coyunturas el ancestral hedor de los hombres que habian pasado por ella y a traves suyo.
Atras quedaron sus enamoramientos juveniles, sus jadeos, para demostrar candor, y asi alimentar a los hijos productos de aquellos coitos no interrumpidos.
Es que sin condon se goza mas...
Sola, deslucida visitada por algun desesperado de compañía Hestis esperaba el desenlace que los demas llaman pecado... | | |
| rhcastro,06.07.2013
|
| ¡Oh! | | |
| gsap,24.07.2013
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| Puedo copiar el oh de rh?? | | |
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