Estrepitosa tormenta en la faz de mí desvelado semblante
en el instante en que cruzo mi espada de mentiras contra molinos,
sintiendo como el cansancio me agarra por el cuello y por los pelos.
¿Cuáles fueron mis mentiras disparadas a tu rostro?
No lo se, solo soy un contador de cuentos de hermosos finales
donde nunca muere nadie,
quizás, de vez en cuando,
pase algo ruidoso en un final clamoroso
donde clave un puñal en mi propia espalda,
donde la desvencijada realidad de mis mentiras
sean verdades disparadas a tu pecho.

Mentira o verdad ¿Qué más da?
¿Qué más da si al final nada ha de pasar?
Bueno, solo un axioma ocurrirá:
Me asesinarás, por mentiroso o verdadero,
moriré en tus brazos en una cama sudada o en cualquier oscuro agujero,
por el más brutal de los besos,
un beso mentiroso disfrazado de bandolero.