En la tierra noble, del sureste hermano
un pueblo de cobre se afanaba en vano.
Muertos en la ría, miran con enojo,
las olas del río que lo inunda todo.

Van penitas negras, sobre el río Blanco
detenidas risas, en el enorme charco.

Y sobre la arena, mil tronquitos quietos,
llevan puestos al sol trajecitos nardos.

Y encima, quieto, en el triste lodo, un pequeño ido, un pequeño... muerto.

Dientecitos blancos, en negritos cuerpos,
la risa ausente, la muerte chiquita; y espanto.

Cruza triste la luna y agoniza triste.
El rocío en llanto viste un llanto verde.

Y largo en la fuente, cual lirio morado
vestido de muerte, Jimaní.

Entre los muertos vivos, lloros del abuelo, de novias y madres, vuelan con el viento, desde Haití.

Corre la pena honda bajando laderas en Jimaní.

LLoran doscientas ausencias, en el viejo mercado, de las venduteras, en Jimaní.


Y entre las botellas, color esperanza, flotan seis cadáveres,
en Jimaní

Por qué de repente, cielo, te acuerdas, vidrioso
de la tanta lluvia que, por siglos, no ví ?
Y dime, tambor de nube, ¿ porqué hoy tocas tantos, atabales de lluvia, en Jimaní ?

Y entre desnudas penas deambulando el hambre, junto a la tristeza, que ya viene en sombras,
desde Haiti.