Porque los ángeles no viven cerca
igual que no puedo morder mi lengua,
acostado mientras la luna mengua,
soliviantado por mi mano terca.

Futuro que tu pasado me acerca,
enmudece palabras y deslengua
la tórrida y yerma tarde que amengua
tantas vueltas de noria sin alberca.

Soy arena, mezcla de sal y piedra
retenida por la ausencia de viento
que no aumenta su tiempo sino medra.

Esbozos de lluvia en mi pensamiento
resbalando sobre tu suave hiedra
ya no apaciguan este sufrimiento.