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La estación de tren está vacía, a excepción del hombre que ocupa la banca más alejada a la entrada. El reloj con su infinita paciencia y su interminable andar trata de hacerle llegar el mensaje de la eternidad: no te impacientes, todo llega cuando tiene que llegar.
El hombre no lo escucha, permanece absorto, en espera del tren de las doce y media. Ahí tiene que venir, piensa. Y evoca los días en los que juntos recorrían el pueblo, sin destino fijo, sólo caminando. A veces, en verano, mojándose con la lluvia, libres de cualquier atadura. A veces, en invierno, buscando un lugar tibio para continuar con las charlas que comenzaban en nada y terminaban en grandes discusiones acerca de filosofías de vida, problemas existenciales o simplemente futbol y que parecía que nunca terminarían, hasta que el padre de ella salía a buscarla y que entonces dejaban en pausa, hasta la próxima vez que fueran recordadas.
A lo lejos el sonido del tren retumba como anunciando lo inevitable. Un dejo de esperanza no abandona la mirada ansiosa del hombre que, a pesar de todo, sabe que esos vagones - al igual que su vida - vienen vacíos.
La gente comienza a bajar y el hombre confirma su sospecha: el tren está vacío de Elena. Sólo gente y más gente, personas en las que la multitud trata inútilmente de individualizarse, rostros que se olvidan en el acto.
Pronto la estación del tren está vacía nuevamente, a excepción de un hombre con un dejo de esperanza en la mirada que espera el tren de la una y cuarto.

Texto agregado el 27-08-2003, y leído por 1820 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
15-04-2004 Buen relato, bien contado, bien cimentado, como para construirle un segundo piso, adornarlo y completar el rompecabezas, que así en una sola pieza tiene unidad y belleza. Felicidades. bartlebymex
10-10-2003 Mis comentarios en el Taller. saludos pedromarca
26-09-2003 Qué curioso. Coincidimos en nuestra fascinación por los trenes. Buen relato. MARGARITA-ZAMUDIO
01-09-2003 Bien logrado, un buen canto a la esperanza. "Pronto la estación del tren está vacía nuevamente, a excepción de un hombre con un dejo de esperanza en la mirada que espera el tren de la una y cuarto". Buena técnica esa de terminar con el principio y empezar con el final: asi es la esperanza, redonda y sion fin. juanramon
27-08-2003 Profugo, una prosa limpia, pausada, sin prisas como rio que se desplaza lento por algun paraje solitario. todos esperamos a alguien. " espero una mujer revuelta de mariposas" me recordo este verso felicidades y mi voto para tu prosa ruben sendero
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