En la distancia se cierran las puertas, puertas espesas; incongruentes –inseguras y monstruosas- que danzan el movimiento lento, haciendo cantar sus bisagras rojizas. La madera es terca, dura – resistente e impermeable- íntima en sus deseos, sin caridades absolutas.
Del otro lado las manos – débiles – urgidas en el toque de su lucha – tibias – sin treguas, llevándo la esperanza en cada puño. Latiendo entre los surcos que van marcando los dedos, que casi se desgastan en busca de la luz. La luz que se escapa en las redijas.