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Quién, me pregunto
llegará primero a mi ventana
con paso ténue, sigiloso;
la muerte o la poesía,
si muero un poco
como el cisne cada día.

La mañana junto al fuego
de las letras se empecina en levantarme
danza roja que emborracha
mis manos, mis distancias
y toda esta tristeza que no pasa.

Quién, me pregunto
llegará primero hasta mi puerta
con paso arrogante, firme;
la locura o la tristeza
si nunca duermo
como el viento en cada geografía.

La noche llama al universo
en este mundo que se nombra poesía.
Nada me detiene,
ni tus besos, ni tus anclas
ni aun los coros de los niños...

Viajo hacia el destino
de estas letras silenciosas
que saben a naranjas en letanía ,
hojarascas inmemoriales
de otras vidas, de unos sueños
en la infancia.

Quién, me pregunto,
atrapará primero mi vida y mis palabras.

Sólo el viento de la noche
en cada madrugada,
hermanos de la luz y de las sombras
que me aguardan.

Sólo el viento gitano que pasa.
Es el único que entiende esta lectura sin asombros;
como Elías en la altura de las rocas.

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada.

Texto agregado el 10-06-2005, y leído por 226 visitantes. (16 votos)


Lectores Opinan
01-07-2005 Yo odio el viento, me produce un miedo increìble, pero en tu poema lo siento delicioso.***** Victoria. 6236013
18-06-2005 Me dejas mudo con tus bellas letras***** terref
18-06-2005 hermoso tu sentir***** jassiba
17-06-2005 *** lucana
16-06-2005 que texto mas hermoso, te felicito corazonpartio
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