OLOR A ZINC

De la luciérnaga del cigarrillo
Blancos tulipanes.
Agudo final con violín,
aleteo choca en los mármoles.
Pisadas torpes,
olor a zinc.

Grises de caleidoscopio
Nortes que vienen del sur.
Tus Corn flakes sin deshacerse.
Sombras respirando luz.

Manantiales microscópicos
largos pasos presurosos
Manos buscando las llaves
Estatuas llorando polvo...
Los ancianos aun quieren dormir

De la mano
Bajo el árbol
poros satisfechos
labios hastiados
punzadas de frío en cenit.
Cómplices tu y yo sentados
fumándonos el porvenir.

Onno