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Inicio / Cuenteros Locales / COCODRILOASTRONAUTA / La letra con sangre entra

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Aun mi alma se niega a creerlo, pero lo que a continuacion voy a escribir sucedio el jueves pasado, un atardecer impresionante y las mismas calles que camino todos los dias; el mismo peugeot 206 azul que me hace alucinar; la verdad los dias ahora son como los de la marmota, la funcion que se repite una y otra vez pero sin boleteria; la misma sonrisa falsa que cuelgo en la pared junto al cuadro de la Flor de Loto que debo restaurar todos los dias, porque hace unos meses amanece sin color.
A las 6.00 pm decidi leer poemas en Arihua, me llamo la atencion uno en especial el cual me hizo desaparecer por un momento y sentir el sabor a tango; de milongas que invitan a la melancolia junto con imagenes que solo se ven en postales o aparecen como fantasmas en las canciones de Fito o Generis; durante unos segundos imagine una pareja llegando al aeropuerto; un flaco con una camiseta de Andy Warhol, su mochila llena de pinceles y plumones; ella estaba tan hermosa, con un par de trenzas que tocaban susu hombros en los que cuelga su infaltable camara fotografica Canon; eramos tu y yo en Buenos Aires caminando por sus calles llenas de historia y romance, regalandonos besos bajo el obelisco y dibujandote en una banca del parque; como se que tienes dos pies izquierdos ni modo de pedirte que bailemos un tango, pero la verdad me gustaria intentarlo.
Asi pasaron 2 minutos con 15 segundos, hasta que las lineas del poema se desviaron y cada letra fue como una sanguijuela que no queria soltar mi piel; mis manos se entumecieron y las lagrimas estaban a punto de descongelarse. Accidentalmente descubri que dicho poema era simplemente la continuacion de un escrito que otra persona; soñadora tal vez, ya habia empezado. Cuando lo lei, la imagen de ese muchacho desgarbado con el cabello desordenado se fue difuminando para convertirse en un joven de cabello largo con guitarra al hombro y en su mochila libros de Neruda y Capote. Al principio senti mucha furia, despues un poco de desilusion, luego mucho sueño, tambien me dio un poco de hambre, pero no mucha. Si con el primer escrito mis manos estaban como una lapida, el segundo poema fue la exhumacion de mi cadaver para luego ser mutilado y entregado en sacrificio a las hienas, no tengo que ser un experto en literatura para darme cuenta que ya no estoy caminando en tus lineas, que ya no me columpio en la U ni me resbalo sobre la S.
Solo de una cosa estoy satisfecho, porque haciendo memoria recuerdo que los dos ya habiamos viajado una vez, fue a la bella Paris; se te olvido?. Recuerdame con la camiseta de rayas negras y la pañoleta roja que amarraste a mi cuello porque mi fantasia era parecer un Beat; y ni hablar de vos, con la boina rosada que te regale, la falda negra con abertura en la izquierda que no querias colocarte y la cartera que tanto querias en terciopelo francesa, amor te veias tan hermosa que no me pude concentrar en la "noche estrellada" de Van Gogh, tan magica que mientras visitabamos el cementerio senti que Morrison arañaba su tumba para poder inspirarse de nuevo; esa sensualidad que solo se veia en Moulin Rouge al ritmo del can-can; fuiste tu quien me acompaño en este viaje, aun me veo contigo montando la bicicleta que alquilamos, pedaleando calle abajo por todo Paris burlando las calles y lo semaforos para termonar contemplando el atardecer en Le' Cafe Boheme.
El olor a vino caliente y pan de almendras trajo a nuestra memoria aquella pasteleria pequeñita ubicada en las calles coloniales de Bogota, de la niña en patines que me regalo una rosa de parte tuya en el Chorro de Quevedo; en fin de tantas cosas nos acordamos que al final reimos, lloramos y soñamos creando miradas que dicen "te amo", y al final sellamos nuestro amor con un frente a la Torre Eiffel, lo recuerdo muy bien porque aun conservo la fotografia color sepia que nos tomo una señorita de cabello corto negro, saco verde y falda purpura; si mi memoria no me falla su nombre es Amelie Roux, y lo unico que nos pidio por tomarnos la foto fue una bolsa llena de moritas de goma. Si te acuerdas?


En memoria de Amelie Roux (2002-2005)

Texto agregado el 01-07-2005, y leído por 385 visitantes. (1 voto)


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