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Ella empujaba con su piecesito de luna
y les preguntaba si querían morir.
El miraba la misma posa y sonrreía,
con su dolor ripioso le asentía.
Como dolía.

Ella ya soñaba, y apenas con tres primaveras,
sangrantes atardeceres le envolvían.
El era profeta en su azaroso paso,
aviso de muerte que se acerca lenta.

Eran edificios viejos y de pocos pisos,
amantes del reino de los caramelos lloviendo.
Eran casa vacía, dolor sangrando
madre muerta, niñez reprimida.

Texto agregado el 25-08-2005, y leído por 112 visitantes. (0 votos)


Lectores Opinan
18-10-2006 ningun futuro venturoso al parecer.., o si? mis 5* myemptyroom
 
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