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I.
Colillas en el tórax,
alma-ceniza,
islote de humo.

La navaja corta el aire;
el filtro: un par ojos blancos.

II.
Inhalo los días, aspiro tabaco y papelillos.
La violencia de unas argollas, de unos anillos humeantes que se fugan,
que corren hasta difuminarse.

Laten los respiros, palpitan asqueados.
El oxígeno es leve recuerdo:
asma en la tráquea, pulmones como enjambres de alquitrán.

III.
Un fósforo ilumina los labios,
restos de humus cubren la sonrisa.

Las pupilas dilatadas, ojo-lagrimeo,
parpadeos asonantes, invertebrados.

IV.
Espuma en los ceniceros,
cigarrillos ahogados por el gas de la noche.

Lápida al fuego, a la explosión,
a la caricia de la temperatura.

Las llamas arden en el cráneo,
la chispa se desviste y desaparece.

V.
Crisis-pánico, falta el aire.
Las manos tiemblan en la espera,
en el galope de las llamas hacia la saciedad.

VI.
El calor derrama lágrimas, crema pieles y uñas.
Esfumado el cadáver, las cenizas son pruebas,
inhóspitos rezagos de una vida-existencia.

Texto agregado el 01-09-2005, y leído por 126 visitantes. (1 voto)


Lectores Opinan
02-09-2005 He seguido tu evolución en esta página. En verdad - sin zalamería barata - tu poesía ha ido creciendo de manera notable (y envidiable, por lo demás). Aquí se invita al lector a involucrarse en un juego de sonidos y perspectivas: un vuelo que en varios pasajes alcanza alturas quizá insospechadas hace sólo unos meses. Te felicito. newton
02-09-2005 Es interesante y clara la metáfora. clowninthemoon
01-09-2005 com entrega poética, en su forma, me agrada el desarrollo del texto... esa sensación de estar fumando y acabar con las cenizas al ritmo del poema es genial. en cuanto al contenido, me doy mi propia interpretación, la que me llega más clara, de acuerdo a mis memoranzas y experiencias: la vida y los sentires son como un cigarro, como su humo e igual que de la muerte, lo único certero es que quedan cenizas. Pero, te puedes dar el gusto que las del 'cigarro', las puedes machacar aún más con tu zapato. PLaceBO
 
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