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Poeta o Mentiroso

En cualquier país
algunos confundieron, lugar soñado
con lugar para soñar
a pesados grillos
han atado ya sus mentes.

Les han dicho que pensar
donde hacerlo
como y para que
ataron con certezas,
sus mentes y sus cuerpos.

Y aunque minúscula su llama no
se extingue
tampoco alumbra ni calienta
ahí pasan con sus vidas
por sobrevivir no más.

Y así esta bien.
No estamos felices
pero la felicidad no existe
dicen infelices las cadenas.

Contamos mil muertos
y todos prisioneros
pero uno, cualquiera uno,
poeta o mentiroso,
ha querido vivir,
poeta mas bien,
por vivir no más.

Y aquel tipo, esposado como todos
poeta o mentiroso,
poeta mas bien,
todo ha dejado,
pero con todo también sus grillos.

Loco, loco de su libertad
camina solo en el silencio
de su horrible soledad,
sin nada, pero libre en fin.

Loco descaradamente loco
aquel hombre loco o mentiroso,
se dijo libre al fin,
poeta mas bien.

Ojala, la locura del poeta libre fuera mal social.

Texto agregado el 27-09-2005, y leído por 85 visitantes. (0 votos)


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