La luna está sola.
¡Tiene tanto frío!
La luna hoy no sonríe,
la cubre un manto blanco
-de ausencia,
de escarcha-.

Quiere dormir
-perderse-
en las noches oscuras;
sin embargo la lanzan
a inmensidades
-que nadie puede soportar-,
a desiertos
-llenos de ojos cerrados-,
a su paraje lunar
-con vientos coléricos
y tormentas eternas-.

¡Ay! la pobre luna
obligada a vagar por siempre.
Se deshace
de su halo blanquecino
-de su cuerpo velado-
y deja caer la desnudez
de su cintura
en un beso incierto.

Extiende su grito,
su desesperación,
el llanto
que la disgrega
en un fulgor amargo.

No aprende la luna,
no para,
no cesa,
no se resigna a ser luna.