LOCO


Yo quiero vivir en el siquiátrico toda mi vida. Por que ahí podré ensayar mis actos de los suicidios y mis danzas de apareamiento y mis mímicas de soledad y mi música de invocación a mis amantes.
Ahí volver a ver la visión de mi amada orar desnuda en mi obscura imaginación, rodeada por las luciérnagas que me rodean mientras oro desnudo en su oscura imaginación.
Por que soy mi belleza y su belleza son la misma visión.
Ahí, cuando nos cierren acurrucaremos nuestros cuerpos y oraremos juntos y desnudos, los ancianos y las niñas, y los depresivos en adoración a la poesía de mierda que nos reunió en esos claustros en donde el aire brilla y es el silencio que brilla.
Ahí, raparán mi cabellera y lloraré y caminaré dejando lágrimas, de la mano huesuda de mi amante, rapada por odio a su hermosura.
Por odio a su fecundidad. Rapada, siempre la noche de luna llena, por que su cabellera crece según las fases de aquella actriz, que nos hace olvidar la miseria de los sanos y que enaltece nuestros cuerpos en la oscuridad y a nuestra esperanza de la muerte de la muerte y de la vida de la muerte y de la muerte de la vida y de la vida de la vida y de nuestro amor desesperado en la soledad de la esperanza.
Por que esas noches de luna llena la cabellera roja de mi amante se transforma en llamas de fuego que crecen hasta su cintura y ondean sus rizos al danzar para mi y para las chiquillas rapadas que la contemplan danzar para ellas danzar por sí sola. Y sólo para que vengan las niñas sin temernos y sólo por la esperanza de verla entrar por el portón de nuestro aposento siquiátrico camposanto y de que traigan sus muñecas, para darles vida, darles un alma, un espíritu y nada más.
Sólo para mirarla, en el patio del siquiátrico, oculta en el jardín, pero visible desde nuestras ventanas quebradas por los puños y trizadas por el grito agudo de alguna hermana que no puede concebir la violencia de sus sueños y que llora al amanecer, frente a la ventana, porque la muñeca que olvidaste ya no se encuentra en el jardín, porque los perros del siquiátrico la desgarraron y se la llevaron del jardín. Mi amada llora desgarrada.
Volver a acurrucarnos desnudos y volver a negarnos a comer, comida de perros.
Yo nací con un mal que la ciencia no conoce, pero que cualquier perro de la calle lo percibe. Y que nadie jamás exorcisará.
Yo maté a la poesía, cuando yo tenía 17 años, maté a la poesía, le puse 21cuchilladas en el tórax.
En el jardín de mí siquiátrico.

Autor: Un loco desconocido. Recopilado por Milonga