Si un fósforo
se quema tan despacio
según permita el aire
o la madera

/apostar a la Vida
nos trasciende a ser soplo/

No se puede escapar
a la herida en la piel
ni a chispas del amor
ni al precipicio.

/es trágica la historia
de este animal perverso/

Insatisfechas dudas
nos tiznan las certezas
sueños de humo
olerán a nostalgia
y detrás de una lumbre
buscaremos salida.

/no hay pólvora que estalle
si toca la humedad/

Somos siempre aprendices
decapitando brasas
para huir de las sombras.
Un resplandor que corre
hasta apagarse.

Tan solo oscuridad

y alguna astilla.

© Silsh
(Silvia Spinazzola)