Miéntole a la mentira:

parecen todos felices deambulando
sobre sus rubios carros,
sobre sus lúcidas alegrías,
esperando crecer y florecer en tierra infértil.

Como que no se dan cuenta
que le mienten a la verdad.

Yo aquí, prefiérole mentir a la mentira,

con mis 3 damas de fuego:

mi madre y su esperanza,
Ella y su esperanza,
mi poesía y su esperanza.

Pasean por calles adornadas de candiles
apagados pero finos,
mientras yo me quedo sentado
sobre mis sueños:

son cuadrados, vegetales,
pero de todos colores
(como a mí me gusta!).

¡Qué bellos edificios, prominentes,
gigantescos, brillantes!

Me subo al avión de la esquina
y sobrevuelo dichas montañas de cemento:
sus techos son lo más terrible
que he visto en mi triste vida.

Y eso ya es demasiado:

excesivo es mentirle no sólo a la verdad,
sino al buen sentido
y a los mínimos preceptos establecidos por la estética.

¡Tan descuidados los techos aquellos,
llenos de musgo y fango y oxidado óxido
y fluidos corporales en descomposición!

Miéntole a la mentira

y acallo la razón,
mas destruyo los espantos
con lápiz, papel y vino
(éste último para quedarme dormido y lograr soñar).

Desahuciadas palabras,
oh desahuciadas palabras:

miéntole a la mentira

y duermo con un ojo cerrado
y el otro entreabierto,
para divisar las ocasionales luces
que pudiesen acercárseme

y desterrarlas de mi cuarto prohibido

para siempre.-