El viaje, desde que el tiempo es inmortal y el hombre mortal, en el sentido de que su conciencia lo hace finito pero loco. El viaje nos a acompañado para mostrarnos caminos, para decirnos que hay un comienzo y un principio finalistico, circular, paisajes que parecen ya conocidos, hombres y mujeres con historias que no son menores ni mayores, son solo historias que se entretejen en carreteras arácnidas, camiones, barcos y trenes que son la vida, esa vida que llevamos dentro y fuera, navegamos sobre ella, “vamos todos en el mismo barco” , la melancolía del regreso , la huída, el odio, el amor que persigues en eterno viaje, el cariño, la amistad de unos pocos, el odio de muchos y la indiferencia de la mayoría.

El destino es cuando te bajas del tren, en una estación de tu recorrido y ves que alguien te espera, o algo que hacer en aquel lugar sin compañía alguna, también sucede. Quedara solo el recuerdo del viaje destino, del loco viaje, del sin sentido de entregarse, viajar es volar sin alas, es solo un suicidio horizontal, como una flecha, lanzada por el arco de la luna. El viento dibujara tu mapa y el frió cocinara tus sueños.