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[C:164693]

A otoño late el corazón de mi suelo,
con sus muertos árboles clavados
y contenedores quemados.

Las viejas de rulo y fogón,
cuelgan sus últimas horas
en los tendederos de temor del ayer
y del hoy sin saber.

Mi barrio está hecho de tierras secas,
con el verdor del monte,
donde sus hijos juegan sin saber,
donde las madres hablan sin perder.
Mi barrio está hecho de sábanas de invierno,
carros de madera
y de deseos.

Las gitanas venden magia de romero
a abuelos, sentados de tristezas,
con amenazas de elocuencia.

Las máquinas alzan su lento canto,
aniquilando esta ilusión:
los niños, mis amores…
y nuestra revolución


Mi barrio está hecho de tierras secas,
con el verdor del monte,
donde sus hijos juegan sin saber,
donde las madres hablan sin perder.
Mi barrio está hecho de sábanas de invierno,
carros de madera
y de deseos.



Agosto del 2002

Texto agregado el 11-12-2005, y leído por 155 visitantes. (18 votos)


Lectores Opinan
25-02-2007 Me gusta, me sabe a arena en la boca y a tiempo pasado. zakibadu
11-07-2006 El apego al barrio tiene, algunas veces, la desgarrante ternura de miles de nostalgias trasplantadas a largo de las generaciones. Genial, trotski ***** walker
31-03-2006 Este poema en que amorosamente describes tu barrio "o un barrio imaginario" está pleno de belleza, de magia, de buen hacer.***** -tempestad-
30-01-2006 Excelente David... excelenteeeee... no era que la poesia no era lo tuyo..?... este texto es muy bueno... un abrazooooo.....!!! ya leo el resto... ando como quein dice... recuperando terreno.... estrellitas....!!!! ismael365
28-01-2006 Este es el que más me gustó. Está hermosísimo. Felicitaciones Poeta. Besos y estrellas. Magda gmmagdalena
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