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Se nutren de silencio las ideas
que acostumbran a morir.
En mis hombros intenciones se acumulan,
elementos de una imagen
que no cambia
y se vuelve a repetir.
Congelada en un tiempo
que se siente infinito.
Inmóvil permanezco.
Sin temores que escapen,
la inercia no se quebrará.
Y el silencio aguardando
para ser pesadilla
con su rostro cansado.

En mi alma,
el frío se acostumbra a estar.

Texto agregado el 13-12-2005, y leído por 164 visitantes. (9 votos)


Lectores Opinan
27-01-2006 triste, pero no menos bello, de una profundidad q conmueve, saludos. Arianna
26-12-2005 sólo desesperanza? preferiría la nostalgia, pero ni para eso alcanza... es triste que las intenciones no dejen de serlo ahora ni fueron realidad antes... quién sabe qué pasará con ello en el futuro. he repetido muchas veces lo mismo. no basta con soñar... ni pensar las cosas, la imaginación da para mucho, puedes jugar con ella y "crear" pero no vivir... cuidate confía. escolastica
17-12-2005 Las ideas se quedan se funden en el corazón y como tu bien dicen se hacen parte de vos, el silencio las conserva...mis* denada
17-12-2005 Hermoso. TheWillow
14-12-2005 Me ha gustado tu poema...en mi alma, el frío se acostumbra a estar...exquisito... Dainini
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