Como flechas audaces
directas al intestino,
cruzan tus miradas,
esas pupilas fugaces.

Verdes, verdes....
Como el tiempo del campo abierto,
como el agua clara de ríos abiertos.

¿Mancillar yo esa escultura vítrea,
derrocharla en placer?
Fumarla en pitillos desahuciados,
quizá quemarla en mi furia.

Gusto en conocerla, niña,
mucho gusto en ser blanco idóneo
de sus flechas abyectas.

Verdes, verdes...
Cual lagunas ignotas y lejanas,
cual amorosa y matinal hierba.