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...Habían.
Y vaya uno a saber si existe alguna forma de justicia que no raye la muerte, la anulación o la destrucción.
Una trompeta que va bien con el negro que la vive, en el local de abajo. En la barriada queda bien un bar en la esquina: arriba los vecinos hacinados en tugurios oscuros, abajo a los negros les quedan bien las trompetas.
En el cuarto piso habían matado a un hombre. En efecto, el torso desnudo luce un disparo bajo la tetilla. El hombre no sangra porque los difuntos no sangran.
Y vaya uno a saber por qué esta gente toca tan bien el blues. Se dice que lo aprendieron con sangre: sólo los vivos sangran un rato y ahora sangran las trompetas como heridas que vuelan. No se puede ser del todo alegre.
Esos tipos habían vivido a una mujer. En efecto, ella vive y sangra tirada al costado de la cama cerca del cadáver. Sangra entre los muslos. Sangra por la boca. Su sexo está roto y las piernas lucen trémulas, pero no llora. Parece que las cuentas se ajustan. No se puede ser del todo triste.
"Me and you blues" sacude el contrabajo. El vibrar de las cuerdas parece esconderse bajo las mesas: golpea los estómagos de quienes no están ni alegres ni tristes del todo porque no se puede. La tarde empaña los ojos del perro echado en la vereda. Un auto lujoso llega discreto: todo el mundo sabe que a cierta clase de gente no es bueno prestar la vista. La parte humana del can parece saber que a cierta clase de gente no es conveniente ladrarle; quizá por ello no ladra, y quizá amparado en lo anterior su lado perruno mira con atención al hombre que baja del automóvil con una escolta armada. No hay que ser muy lúcido para saber que esa gente está armada.
La trompeta repite una nota, rabiosa, y el redoblante mete marcial la parte más dura del blues. En el cuarto piso los hombres juegan barajas que matan al tiempo que abajo sangra blues porque está vivo y por eso sangra, el tiempo. A los negros no les hace falta verse para saber qué viene. A los de arriba tampoco hace falta ver al que abre la puerta acompañado de unos matones para saber que es el jefe. Resta la parte dura del trabajo: la del jefe: Parece que esa mujer que ahora sangra no debió estar con el hombre que ahora está muerto, y parece que deberá estar con él, de todos modos.
Un piano metálico como un escalofrío arranca algunos aplausos; como si hubiesen matado al sol el crepúsculo sangra un barniz rojo; un zapato de charol marca el cuatro pastoso y coagulado del blues y otra vez la trompeta como agujas: la banda suena colores brillosos y arriba algo dice el mandamás a la mujer que sangra y moquea. Están solos, la mujer y el jefe. Los demás en la otra habitación saben lo que viene y esperan. Parece que la mujer sabe lo que viene y espera.
La música es una enfermedad del aire, y vaya uno a saber si la muerte no es una enfermedad del asesino. Un bombo cardíaco martilla las sienes endureciendo segundos de aire, y en el cuarto piso el hombre deja el revólver en la cama y saca un cigarrillo. La música es también un capricho del tiempo: no hay, abajo, un segundo sin corcheas. Y no hay, arriba, un segundo gratuito: Es el hombre, ahora, el que ve un arma en la mano de la mujer: Parece que estaba bajo la cama, el arma. Y vaya uno a saber si escucha el disparo, el hombre.
En la otra habitación el disparo era de esperarse, y se escucha. Abajo el aplauso era de esperarse, también. Lo que sigue, acaso más vulgar que lo expuesto, tampoco tiene importancia.

Texto agregado el 25-12-2005, y leído por 764 visitantes. (19 votos)


Lectores Opinan
03-11-2016 un policial negro satini
10-05-2016 Un cuento muy melodioso. justine
21-12-2010 A ritmo de blues, muy bueno. Egon
02-05-2009 muy bueno, viejo, muy bueno criptexx
16-02-2008 Tenés un particular estilo. Me gustó muchísimo este texto. mechitagarcia
27-08-2007 Sinceramente no te di mucho crdito al verte en el foro, es mas entre a tu bio para reirme de ti, pero por lo que parece, he ganado algo de lectura... buen texto, buen ambiente, buen tema... dalvenjha
06-02-2007 Creo que este cuento lo leí antes y era un poco más largo. El ritmo como dicen, no lo es todo, pero como se disfruta cuando lleva esta rapidez, entremezclada de las imagenes correctas. Admirable. lio_mendez
25-10-2006 Se me adelantó Calide, el ritmo, (aunque algunos no lo creen importanete) le da un toque fantástico, además del tema, la forma es excepcional. Me gustó descubrirte.***** jeronima
03-10-2006 Me gustó el ritmo, el martillar avanzando en el texto..., el saltar con frases poderosas para lograr una narración envolvente. Mis afectos. CalideJacobacci
09-09-2006 Buenísimo, excelente. Mis aplausos. bruja
25-08-2006 Excelente escritor. Lo felicito. El_Quinto_Jinete
24-08-2006 Ufff... Se publicó. Qué bueno. TheWillow
24-08-2006 Esta cosa no me deja dejar comentario. A ver si a la tercera va la vencida o si me doy por vencida... El texto es muy bueno. Se crea una atmósfera muy sólida con pocas palabras. El final lo preví, pero la manera en que está escrito no le resta sabor. Las frases cortas le dan ritmo y rapidez. ***** TheWillow
01-03-2006 Esto está tremendo. No hay respiro para el lector, que devora las palabras y las transforma en imágenes al instante. Felicidades. Eddy_Howell
26-02-2006 Nothing but the blues, yea... Garvos
22-02-2006 vaya todo esta dicho, y me quedo con la musica y los colores...a los muertos que se los lleven los mafiosos...saludos larus
03-02-2006 mi muy estimado señor, no me queda más que felicitarlo... --vIncHo--
16-01-2006 Muy breve para lo que tu acostumbras, pero resulta que has condensado todo tu saber hacer en este cuentito. Es un joya, una canción que no se oye y aun así consigue contarnos una historia desgarradora, muy blues. Selkis
12-01-2006 Buen relato! Es realmente un blues en escena, con imágenes y color...negro. Un saludo y*S josef
07-01-2006 La justicia como un baño de sangre. Parece que no cabe otra posibilidad mientras suenen las marchas fúnebres. Mucho pesimismo. isusko
02-01-2006 Alta calidad!!! imágenes, atmósfera, personajes... todo se desarrolla con fluidez yuno se hace protagonista del embrujo. Tengo el año nuevo completo para leer tus cuentos. pedropensador
31-12-2005 Un texto literariamente hermoso. Rico en imágenes, tan visibles, tan disfrutables. Un estilo impecable y único que lo adorna de principio a fin. Y vaya uno a saber, cuánto lo viviste para dejarlo así de delicioso, el texto. jjllg
28-12-2005 Halo, niebla de humanos silencios desgarradores. Pero los objetos hablan: la trompeta, el zapato de charol, el coche majestuoso, el peso de la tarde, la sangre, el sexo herido, la enfermedad del aire... Sobra el sentimiento humano, la intriga y el desenlace. El contexto, la escena, un disparo y el aplauso como contrapunto y atonía a una trágica sinfonía donde "sangran las trompetas como heridas que vuelan", bastan por si solos. azulada
27-12-2005 Quien no sabe de la tristeza irreproducible q se desprende de las notas de un blues; ¿quien? ... ahora, ojos recorriendo esta historia, ensamblada como las piezas de un reloj q funciona a la perfeccion pero no las horas sino las des-horas, descubro que aun no sabia yo cuánto..y digame Zepol...¿que parte no entendió...la del mafioso o la del ..tartufo? piquitos con trompeta y estrellitas ..sin importancia gaviotapatagonica
25-12-2005 Me ha gustado mucho. Tu estilo sincopado refleja muy bien el ritmo del blues, casi imposible de imitar. Esa manera de poner los sujetos al final de la frase, esa narración que no abandona el fondo musicla de la musica del alma, convierten tu texto en algo especial, ritmico, triste, sorpresivo al final. En una palabra, excelente. (Disculpame, pero lo único que no entendí es el título) zepol_recargado
 
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