Hay una línea que pinta en los mapas
el borde de las fronteras.
Es sólo una línea a mano alzada
indivisible como el aire extranjero
que circula entre los pueblos.

Una línea invisible
cuando tu sombra la contempla
desde lo alto de un 747
desde la medianía de un bus o un auto
desde lo bajo del paso clandestino
de un escape urgido.

Una línea que es tierra y sin patria,
como tierra infértil

Una línea negra
doblemente negra
doblemente línea
dejada sin huellas.

Es una línea de acciones o discursos
que figura en todos los países
Pero de todos no es más
que un simple biombo de tinta indeleble
Firma de los buscados
De los que son línea
y se convierten en aire que se mueve
por los vientos imperantes.

Es la línea,
el árbol deshojado
del despojado

Es la línea que encierra la sangre
de los que no se convirtieron en aire
Esa sangre que es el color de los países,
el dolor de las naciones,
cuales clavos martillados con golpes.

Fueron, las balas,
pinceles del atlas
de la humanidad mutilada