El miércoles por la noche, en el parque, no había nada excepto ese muertito que como año viejo reposaba en el puesto de mango viche. Pálido, con los ojos entre abiertos, descalzo, sucio y con sus manos apretando fuerte un chontaduro.
La viejita del puesto sostenía triunfante el cuchillo de pelar mangos, ensangrentado, mientras sonreía, sabiendo que le había ganado al ladrón.