Penelope ya no te espera
en la entrada del jardin
con una sonrisa de flores
y la tarde no lee
tus poemas al viento
al oido de la noche;
te esperan desde el alba
pero no llegas envuelto
en el crepusculo
como soñaban las hojas danzantes
de otoño
que ingravidas caen a otra vida;
hasta el gato
con seis muertes encima
te espera en alfeizar
de la ventana amarilla
y no llegas
tras su paciencia.