Esta es la hora del día que quisiera ser sangre,
un átomo indivisible de nostalgia asesina.
Aunque volase por dimensiones conocidas
y me retorciera por las flechas que me lanza el aire.

En instantes tan poderosos como este de dolor infame,
me cambiaría las ropas del sastre.
Sin pudor y desnudo saltaría los cerros
provocando la oscilación del miembro divino.