las dos y cuarto de la mañana
mis sábanas ondulan lento
hay apenas un resplandor azulado
las cortinas bailan despacio con el ventilador
los autos de la avenida no se enteran
la cama crece a tres hectáreas
mi piel blanca encandila
el paladar tiene infinitas texturas
el maíz entre mis piernas gime
mis pies se contraen: pororó.