La historia tropieza con el futuro
mientras el tiempo moja los segundos
confundidos por tanta vida aún no vivida,
por tanta suerte no echada a la suerte.

Yo no soy historia y tropiezo con el futuro,
con ese alambre puesto justo donde daba mi paso,
con esa piedra roída por dos pensamientos
decorada por el dolor y por la espina.

Pero mis labios no besarán la tierra

El mar continuará incómodo
sentado sobre el fondo petrificado
Irá una y otra vez
con su grito en la punta de la ola
en la punta del viento
de su mirada

Frío no deja,
sólo vidrio molido en los zapatos
Esquivo a un trío de heridas.
El corazón corre hasta el talón.

Permanezco como semáforo ante accidente
inconmovible, con sus expresiones definidas

Mucha gracia no me causa
porque lleno de ella ya estoy