El susurro de los días grises
me traen el buen y tierno
aroma de la cabecera de tálamo
marino.
En esos puntos cardinales,
me increpaste los retumbantes días.
Es rumor
en los entornos
o una migraña de ensoñación tardía.
Tu voz es borrascosa aún en mí:
clamas con ojos de danzarina niña
bálsamos de
crema lluviosa
o algodón de azúcar diluido en un sudor tan nuestro.
Ahora hay jornadas grises de libretas rayadas
que relleno
con la neuralgia de tí...
en mi.