Silecios,
que son estreyas en mitad de la noche,
llantos a otro lado de la realidad
y esa vieja peregrina,
que atrae las miserias de las penas.
ahuyan a la puerta el azar y la fuerza
de una casa que se devanece.

Mañana muere el aire,
vuelve la calma,
cuando acabar parece,
cuando todo de nuevo nace.
Las palabras cobran impuestos,
porque dejan de ser imporatnes,
compañeras de aire que las lleva
a una fortaleza inespugnable....
a veces las mataría,
a veces la recorrería por todas partes...
la vida, el arte.